Поэзия – тайна соединившихся слов

21 марта -Всемирный день поэзии

ОТПРАЗДНУЕМ?

Ты не из праведных, великих мастеров:
Брат Анджелико – посмотри, вот гений!
Лоренцо инок – вот кто взглядов не менял!
Плоть возлюбив, вовек не станешь третьим!
Роберт Браунинг

Когда я мысль почти настиг!
Где сути нить? Потерян след!
Опять, опять! Всё, что постиг:
Преград страданью, боли нет,
А чувства остывают вмиг.

Поэт – это не столько способность к стихотворству, сколько общий вектор души.
Читаешь стихи и вектор проглядывает сквозь сложные завесы фарисейства,
там истина Духа обитает в простоте.

Событие, переживание, эмоция, иногда приводят к сбою матрицы, и ведут
в непредсказуемый лабиринт как чудесного, так и злого творчества.

От чудесных стихов чувствуешь себя танцующей на отмели в солнечных бликах моря,
когда читаешь "стиши", то будто падаешь с экзистенциального обрыва.

О, эта магия чистого листа бумаги! На нём можно написать стихотворение
безграничной гениальности, но почему-то на это решаются не многие...

Ну что же, вот он, чистый лист
Бумаги белой,
И хоть к творенью путь тернист,
Вперёд, за дело!
Но вот чего бы сочинить?
Чешу в затылке,
Не ухватить мыслишки нить,
Коль там опилки.
Гляжу полночи в потолок,
Поставив скобку.
Ну всё. Не варит котелок.
Тетрадку в топку.

"стопками текилы"

Постепенно
День за днём
ты теряла силы,
заливая боль свою
стопками текилы.
Фотографии в углу
лишь наполовину
ты боялась просто жить
и не быть любимой.

Ангел за плечом стоял
и смотрел с укором,
охранял… оберегал…
от расплаты скорой.
Он хотел тебя спасти,
а ты боль топила,
умирая от любви,
вновь не став любимой.

Сердце рваное своё
прятала в ладонях,
думала само пройдёт,
но от боли стонет.
Слёзы капали во тьму
по ночам на кухне,
телефонные гудки
в длинных промежутках.

Ангел за плечом стоял
и смотрел с укором,
охранял… оберегал…
от расплаты скорой.
Он хотел тебя спасти,
а ты боль топила,
умирая от любви,
вновь не став любимой.

Ты устала умирать
каждый день по капле,
просто дай себя обнять,
не играя в прятки.
Я омою боль твою
теплотой своею.
Отпусти её, прошу,
сердце отогрею.

Ангел за плечом стоял
и смотрел с укором,
охранял… оберегал…
от расплаты скорой.
Он хотел тебя спасти,
а ты боль топила,
умирая от любви,
вновь не став любимой.

Размывая макияж
по щекам как раны,
«Я не стою ни гроша» —
мантра в тёмной ванной.
Но переступив порог,
новый бар искала,
с каждым шотом
вновь и вновь
ты себя теряла.

Ангел за плечом стоял
и смотрел с укором,
охранял… оберегал…
от расплаты скорой.
Он хотел тебя спасти,
а ты боль топила,
умирая от любви,
вновь не став любимой.
[Февраль 2026]

Я не разбираюсь в поэзии, но люблю историю и даже учусь на втором курсе. И вот казалось бы два народа-побратима, итальянский и испанский, вступили в XX-й век с диаметральных позиций, одни наконец-то объединились, одержали славные победы, другие растеряли остатки колоний и былого могущества. Но в произведениях и тех и других на рубеже девятнадцатого и двадцатого столетий характерна грусть, недовольство жизнью, критика действительности, инода едкая сатира. И если испанцы тосковали по утерянному величию, то итальянские авторы решили придраться к слащавой приторности, притворности и придворности своих предшественников. А может и те и другие, как и положено истинным творцам, видели будущее, предчувствовали век войн и потрясений, тиранию и искупление в своих странах.




Хуан Рамон Хименес, Испания - Стихотворение Белые печали

ОН: Захотелось луне -
той, что плачет ночами, -
прикоснуться к земле.
Может, знаешь зачем?
Чтоб меня опечалить?

Может, знаешь, откуда
эта прихоть луны?
Не с того ли случайно,
что жасмина и нарда
белизну облачала
эта ночь и сливался
аромат их с лучами...

Или просто затем,
чтоб меня опечалить?..

Может, знаешь, зачем
белый свой аромат
лепестки излучали?

Для чего в белый траур
ночь тогда облачалась
и, целуя меня,
ты сквозь слезы смеялась
здесь, на этой земле...
Чтоб меня опечалить?..

Этот смех, эти слезы -
что они означали?
И твои поцелуи...

ОНА: Так... Хотела тебя опечалить...





Гвидо Гоццано, Италия - Стихотворение История

Она умерла недавно.
У нее, верно, был любовник.

Забыли? Вот она, снова
Рядом со мной за партой,
Мел по доске на атомы,
Она наклоняется, долго
Смотрит на связки глаголов.
Стройная, шаловливая
Кудри вьются красиво.
Забыли? Я вам напомню -
Эта смешная блондинка,
Глупенькая, растраченная,
Не может решать задачи.
Спина - вы бы упали,
Очень сентиментальная.
Неужто забыли? Взглядом
Она колола, как спицами,
Когда вздымались ресницы.

Она умерла недавно.
У нее, верно, был любовник.

Вот дом, где она родилась,
Где жила. И точно смотрела
В окошко, поздно ложилась,
Вставала поздно без дела.
Голова белокурая томно
Склонялась к пропахшим свиткам,
Где голые аксиомы,
Речь греческая и латинская.
Она бросает учебу,
Бездумно спешит на свадьбу,
Жених подставляет четко
Плечо, друг матери старый.
Друг богатый и старый,
Срочно решает, право,
Жениться в земле заморской.

Она умерла недавно.
У, нее, верно, был любовник.

Это заняло годы -
Ее изгнанье из Темзы,
Новости - мимоходом,
В серые дни, брезгуя,
Я видел между супругами
Отсутствие сочетания -
Он - звенящий от скуки,
Она - леди из Великобритании.

Однажды она вернулась,
Средь нас появилась без мужа,
И мы словно соприкоснулись,
Красивая и простуженная,
Она озиралась мрачно,
Лицо повело от испуга.
Глаза решали задачку -
Отыскать ей судьбой данного,
Что с ней жизни бы делил долю.

Она умерла недавно.
У нее, верно, был любовник.





Пользуюсь случаем искренне поблагодарить всех, кто меня терпит в Творческой гостиной, помогает исправлять ошибки, поощряет и отвечает!

Заполнить чистые листы
Мы позовём поэтов.
У них есть чувство красоты
Словесных пируэтов.

И в день поэзии мы ждём
Они откроют души,
Стихи посыпятся дождём
И каждый простодушен.

Пусть этот праздник будет им
Подарком и наградой.
И мы поздравить их хотим
Известной всем цитатой.

"Поэт в России -больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух
гражданства,
Кому уюта нет, покоя нет."

Избранное

Сидел, дремал, не написал ни строчки,
Сегодня вдохновенье не пришло,
Напрасно липы распускали почки,
И дождик колотил в мое окно.
***

Поставьте пред поэтом восемь порций
В хрустальных рюмках лучшего вина,
Пусть новой нотой чувственных эмоций,
У лиры зазвучит его струна.
***

Подбородок небрит, под глазами - круги,
Сочиняю поэму без пауз,
Ты, перо, за моим вдохновеньем беги,
Это будет потолще, чем "Фауст"!
***

Часть поэтов пишут в ящики стола,
А кому-то нужен и вагон,
Скрыто много в тех стихах тепла,
Если кинуть это всё в огонь.
***

Там, где был лес - поляны и овраги,
А сосен с тополями больше нет,
Спилили все деревья для бумаги,
Чтоб написал стихи на ней поэт.
***

Двадцатые. Пришла к поэту Ольга.
И кошелек тяжёлый положив,
Нахмурив брови спрашивает: "Сколько?
Должна я дать, чтоб Ленский был бы жив?
***

Гусиных перьев кончилась эпоха,
И гуси оттого живут неплохо,
Теперь - клавиатура и дисплей.
Шедевров нет. Верните нам гусей!
***

Он обещал с небес звезду,
А я хочу кофемашину,
Не нужен мне поэт, ищу
Практичного мужчину.
***

Если есть поэта дар -
Делай из стихов товар,
Не придумывай напрасно,
Требуй крупный гонорар.
***

Хорея пехотинец и дактиля солдат,
Властитель стройных рифм и ударений,
Поэт - горошек, в жизненный добавленный салат,
Такой салат с ним лучше без сомнений.

2021-2025

Как я сравню тебя с роскошным летним днем,
Когда ты во сто раз прекрасней, друг прекрасный?
То нежные листки срывает вихрь ненастный
И лето за весной спешит своим путем;

То солнце средь небес сияет слишком жарко,
То облако ему туманит ясный зрак —
И все, что вкруг манит, становится неярко
Иль по закону злой природы, или так —

Случайно; но твое все ж не увянет лето
И не утратит то, чему нельзя не быть,
А смерть не скажет, что все в тень в тебе одето,
Когда в стихах моих ты вечно будешь жить.

И так, пока дышать и видеть люди будут,
Они, твердя мой гимн, тебя не позабудут.

Уильям Шекспир

А у нас в Краснодарской станице
Слышен звон по весне ручейка,
А какие на небе зарницы,
А какие у нас облака...

Счастье полнит и сердце и душу
От величья такой красоты,
Снова птицы запели на крыше,
С ними вместе ликуешь и ты.

Зацветут скоро в парках тюльпаны,
Будет много на речке утят,
Ведь вернутся к нам птиц караваны,
Да и ласточки вновь прилетят.

21. 03. 2026

Вчера Сократ, увидя это,
(Туман и солнца луч) вскричал:
"О, это пища для поэта,
Зачем философом я стал?

Тогда б я описал зарницу,
Как солнце в облако садится,
В низине тихой стадо коз,
Селян, спешащих на покос...

Читал труды Анаксагора,
Зачем? Ловил бы лучше рыб!
Эх, бросить всё, уйти бы в горы...
А лучше, на гору Олимп.



Ⓒ2021

Нет горше напасти жестокой,
Когда детьми забытый ты.
Нет раны более глубокой,
Чем одиночества версты.
Оно пьёт силы, иссушает,
Горчит последние часы.
Как будь-то, радости вкушает,
Качая горести весы.
И нет поддержки тёплых слов,
Я их не чувствую объятий,
Предвечный звук колоколов,
В том звуке нет других понятий.
И нет бороться сил с собой,
Ведь в жизни не за что держаться,
Прошу судьбу прибрать за мной,
Чтоб след за мной не смог остаться.

* * *
Годы пройдут, все, оставив как было,
Только раскрасят морщинками нас,
Но ведь в сердечке ничто не застыло,
Пусть я поблек и совсем седовлас.
Мы ведь в душе все совсем молодые,
Нам там по двадцать совсем с небольшим,
И головы пусть наши совсем уж седые,
Наша любовь и союз нерушим.

* * *
УШЕДШИМ ДРУЗЬЯМ,
Вы уходили, молча, не прощаясь,
И растворялись в сумраке ночей,
А я когда звонил, не откликались,
И не было от вас ко мне вестей.

Короткие гудки меня тревожат,
И как всегда плохое лезет в мозг,
Волнения тревогой преумножат,
Я в ожидании немного занемог.

Простите мне друзья мои тревоги,
Простите если, изредка звонил,
И из-за дел не покидал берлоги,
Я помню вас и в мыслях с вами был.

* * *
Любимые не становятся старыми!
В сердце они молодые всегда,
Мысли о них не становятся ранами,
В силе любовь и бессильны года!

* * *
Храм истории
Как завороженный бродил
Я в лабиринте многих залов
О, сколько здесь я находил,
Жемчужин древних и алмазов.
Картины старых мастеров,
Мой взор пытливый обласкали.
Статуи греческих богов,
Так много мне порассказали.
А вот и зал, что мне расскажет,
Как раньше древние сражались.
И обязательно покажет,
Во что на битву облачались.
Знамёна с ликом всех святых,
Рать над собою подымала.
И в поединках роковых,
Кровь землю в слякоть превращала.
Рекой лились её потоки,
На протяжении веков.
Но не найти всех бед истоки,
Не воскресить былых врагов.
Лишь храм истории хранит,
Тех битв далёких отголоски.
Чтоб память древних пробудить,
Ведь мы прямые их потомки.

Поэты, одинокие поэты!
Я не поэт среди вас, — не поэт,
Вы Музами бессмертными согреты,
А мне в их светлом круге места нет.

Из хаоса — свеченье точной фразы,
Огранщики затерзанной души,
Священного невидимые стражи, —
Творящие в полУночной тиши.

Пишите, на здоровье и на благость,
А мы внимать вам станем день и ночь,
Дарите людям истину и радость,
Гоня сомненья и тревоги прочь!

Поспорили однажды два поэта
Кто круче пишет, чей изящней слог.
Решили Музу расспросить об этом,
Ведь каждый только ей поверить мог

Читал ей первый про любовь и дружбу
О том, что друг его жену увёл,
Вот он один, а жить и верить нужно,
Когда бумага есть, перо и стол

Другой любил рассветы и закаты,
Смысл жизни непрерывно он искал
И верил, что в конце пути когда-то
Не станет тем, кто верить перестал

Их выслушала Муза и вздохнула.
Сказала - Я сравнить вас не могу,
Ненужный спор ваш я перевернула:
Любовь нужна и другу и врагу

Вы оба для меня родные дети,
Вы оба для меня родная кровь
И пусть живет поэзия на свете,
Ведь в каждом вера есть и есть любовь

(авт. 21 мар. 2026)

Б. Пастернак

О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью - убивают,
Нахлынут горлом и убьют!

От шуток с этой подоплёкой
Я б отказался наотрез.
Начало было так далёко,
Так робок первый интерес.

Но старость – это Рим, который
Взамен турусов и колёс
Не читки требует с актёра,
А полной гибели всерьёз.

Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.

А. Ахматова

Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.

В. Шефнер

Тоска, разлука ли, болезнь -
Что ни творится, что ни деется, -
Пока стихи на свете есть,
Нам есть ещё на что надеяться.

Н. Глазков

Зачем нужны стихи? Кому какая польза
От ритма, рифм и прочих пустяков?
- А вы попробуйте запомнить столько прозы,
Сколько на память знаете стихов!

Я вымыл руки, сел за чистый стол,
Передо мною белый лист бумаги,
Перо гусиное - я все учёл,
Решительности полон и отваги,

Спросил я музу: а с чего начать?
Так много мыслей в голове толпится,
Их не одна, не две, не три, не пять,
А целая из мыслей вереница…

Легонько по затылку потрепав,
Ответила мне муза пресерьёзно:
Свой пыл, поэт, сегодня поубавь,
Беги гулять, пока не очень поздно.

Где белый лист? Я голубя сложил
И запустил в окно - пускай летает,
Что ж, без пера, бумаги и чернил
Пусть надо мной поэзия витает...

Коллаж мой авторский, как и стихотворение.

Написано недавно мной в очень грустном настроении...

skillerr

ЗАМЫКАЕТСЯ КРУГ

Снова день по часам,
По минутам идёт,
Шепчет вкрадчиво нам:
"Завтра кто-то умрёт"...

День за днём как песок,
Стало пусто вокруг,
Вышел жизненный срок,
Замыкается круг.

День за днём целый век,
Дни текут как вода,
И уйдёт человек,
И прощай навсегда.

Этих прожитых дней
Вспять нам не повернуть,
И ушедших людей
Нам уже не вернуть.

На старинных часах
Стрелки замерли вдруг,
Дни рассыпались в прах,
Замыкается круг.

© Дмитрий Артемьев (skillerr)

Коллаж мой авторский, как и стихотворение.

Коллаж мой авторский, как и стихотворение.

Написано мной сегодня о том, кто такие поэты,
и о том, как они живут и как умирают...

skillerr

КРАМОЛЬНЫЙ ПОЭТ

Слишком быстро поэты, властители муз,
Друг за другом из жизни уходят,
И тогда эти музы, спихнув мёртвый груз,
Себе новых хозяев находят.

Кто в поэзах талантливых был уличён,
На того бросит Смерть свою тень.
Стал поэтом - считай, что уже обречён:
Ты приблизил последний свой день.

Быть поэтом - проклятье, а вовсе не дар,
Долго жить с ним они не хотят.
Те из них, кто ушёл, но ещё был не стар,
Это с лёгкостью вам подтвердят.

Я поэт, и я знаю, что скоро умру,
Для себя уже всё я решил.
В планах Смерти я числюсь, а всё потому,
Что стихами я много грешил.

Не могу разучиться поэзы писать,
Не могу я забыть Кинозал,
И сюда прихожу я опять и опять,
Здесь есть те, кто всегда меня ждал.

У поэтов ранимая очень душа,
И безжалостно жизнь по ней бьёт,
А поэт свою песню, уже чуть дыша,
До последней минуты поёт.

Я крамольный поэт и глумливый Сатир,
Стих мой ранит порою и жжёт.
Но люблю всей душой виртуальный наш мир -
Здесь я с теми, кто любит и ждёт.

21 марта 2026 г., специально для Акции.

© Дмитрий Артемьев (skillerr), 2026

Коллаж мой авторский, как и стихотворение.