Поэзия – тайна соединившихся слов

Когда с годами мы становимся мудрее,
Вдруг понимаем, что на убыль жизнь течёт,
То мы к любви своей относимся нежнее,
Так, словно чувство больше не придёт…

Чем старше мы, тем меньше мы имеем
Возможностей себе достойных выбирать.
Всё чаще об ошибках прошлых сожалеем
И днях упущенных, что нам не наверстать.

Сердечных чувств, растраченных напрасно,
На тех, кому мы были вовсе не нужны…
И осознав то… любим беспристрастно!
Так, будто на закате жизни наши дни…

…

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

О бойся Бармаглота, сын!
Он так свирлеп и дик,
А в глyще рымит исполин --
Злопастный Брандашмыг.

Но взял он меч, и взял он щит,
Высоких полон дyм.
В глyщобy пyть его лежит
Под дерево Тyмтyм.

Он стал под дерево и ждет,
И вдрyг граахнyл гром --
Летит yжасный Бармаглот
И пылкает огнем!

Раз-два, раз-два! Горит трава,
Взы-взы -- стрижает меч,
Ува! Ува! И голова
Барабардает с плеч.

О светозарный мальчик мой!
Ты победил в бою!
О храброславленный герой,
Хвалy тебе пою!

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

(Льюис Кэролл)
из Алисы в Зазеркалье...

Счастлив, кто близ тебя, любовник упоенный,
Без томной робости твой ловит светлый взор,
Движенья милые, игривый разговор,
И след улыбки незабвенной.

Небольшое экспозе.
Дань памяти великому поэту А.С.Пушкину

Убежденный поклонник прозы и враг стиха, Проспер Мериме примирился с поэзией благодаря А.С.Пушкину. И. С. Тургенев свидетельствует, что автор «Кармен» решался признавать творца «Цыган» величайшим поэтом в присутствии самого Виктора Гюго. Лирические стихотворения Пушкина он считал «эллинскими по правде и чистоте» и в некоторых отношениях даже ставил нашего поэта выше Байрона, отдавая дань его культурной чуткости, душевному такту, изысканному и вместе с тем строгому и неутомимому стремлению к совершенству и великолепной простоте лирических строф.

Петербург великолепен и мрачен. Город русских императоров носит черты торжественной властности в стиле классического Рима, но только на фоне унылой и суровой природы, нарушающей своими тусклыми красками блеск атрибутов всемирного владычества. И этот город не для поэта. Художник-фантаст, созерцатель образов, живописец слова, краски или звука должен без оглядки бежать из-под этих архитравов, перистилей и квадриг. Сей гранитный палладиум императорской власти разобьет вдребезги каждого мечтателя, неосторожно забредшего в его неумолимый круг.

Чуткому сердцу дано различать в суете текущих событий отзвуки случившейся трагедии. Суть дуэли Пушкина в том, что независимо от исхода поединка, д'Антес навсегда терял всякую возможность продолжать свой роман с женой Поэта, надеяться, добиваться и верить в счастливое достижение. Неизбежная разлука обрывала его трехлетнюю страсть незамедлительной высылкой из России. В этом отношении расчет Пушкина был безошибочным. Кровавым столкновением, хотя бы даже ценою жизни, он решительно и бесповоротно отстранял соперника от своей жены.

«В этом великом поэте, была своя скованность. Он не поднялся на предназначенную ему высоту и сам оказался подавленным ложью окружавшего его общества. При всём величии его дара и высоте творчества, в нем не было достаточной внутренней свободы и духовной широты. Великий поэт задыхался, но не мог вырваться из порочного круга лжи и ненависти, захвативших его в свое неумолимое вращение. Предрассудки дворянской чести, видимо, затмевали это светлое сознание, а наследие столетий обременяло его изжитым воззрением на женщину как на личную собственность мужа-владыки. Это уже не европейский Ренессанс, а глубокое средневековье», - Жюль Дюверье.

Дорогие друзья-соавторы с Днём Поэзии!
Ведь поэзия это не умение срифмовать
ботинки - полуботинки. Поэзия - это
мироощущение. И кому повезло тот немного
по другому видит и чувствует.
Так пусть радуют нас стихи истинных поэтов,
а мы будем, как можем, подпевать музыке жизни.
С праздником!

Пусть не дала судьба мне в руки лиру,
Пусть a cappella напеваю я,
Но сообщаю городу и миру:
Поэзии верна душа моя.

Слова, как бусы, в строчки набирая,
Задумчиво смотрю на белый лист,
Свои стихи здесь снова сочиняя,
Пред вами я, друзья, хочу быть чист.

Не оправдать огрехи мне незнаньем
Простых теоретических основ,
Я чувствую, возможно подсознаньем,
В душе нехватку очень нужных слов.

Так хочется мне с вами поделиться
И звёздной ночью и весёлым днём,
Вот куст цветёт, вот вспархивает птица -
Я вижу мир, но как сказать о нём?

Где мне найти эпитеты, сравненья,
Метафоры и прочий атрибут,
Всё для того, чтобы итоги рвенья
Легли стихом, вам всем приятным, тут.

А будет всё, как суждено мне роком,
Чего себя сомнением терзать.
Когда-то я сумею ненароком
Вдруг пару складных строчек написать.

Если жизнь тебя обманет,
Не печалься, не сердись!
В день уныния смирись:
День веселья, верь, настанет.

Сердце в будущем живет;
Настоящее уныло:
Все мгновенно, все пройдет;
Что пройдет, то будет мило.

Я вас любил: любовь ещё, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам Бог любимой быть другим.

"Поэзия — везде, где за немногими чертами определенного замкнутого образа стоит многообразие значений"
"Ни растущий перевес прозаических стихий в языке, ни мощный расцвет науки, ни возможные преобразования общественного уклада не грозят существованию поэзии, хотя могут повлиять решительным образом на её формы. Роль её по-прежнему громадна; задача её аналогична с задачей науки — свести бесконечное разнообразие действительности к возможно меньшему числу обобщений, — но средства её подчас шире. Её эмоциональный элемент - эстетика - даёт ей возможность влиять там, где сухие формулы науки бессильны. Мало того: не нуждаясь в точных построениях, обобщая в бездоказательном, но убедительном образе бесконечное разнообразие нюансов, ускользающих от логического анализа, поэзия предвосхищает выводы науки.
Порождая чувство отягощенности миром всех вещей, усложняя переживания и мышление читателей, поэзия тем самым даёт им возможность объять языком — наиболее близким человеку «материалом», который по причине пронизанности им человеческого существа является исконно человеческой субстанцией, — поэзия одаривает человека возможностью знать себя. В этом её преимущественное значение, в этом причина её дарственного, среди других искусств, положения."


В День Поэзии мне хотелось бы разместить тут стихотворения, которые пару лет оказались в десятке лучших, отобранных из лучшей сотни.
Отобрала на свой вкус самые яркие и мне лично интересные.

АЛЕКСЕЙ САЛЬНИКОВ
Кухня раздвинулась до размеров страны, страна
Постепенно оказалась совсем другой,
Называл её Софьей Власьевной, а она
неуравновешенная, как Настасья Филипповна, дорогой,
Она с приветом, и этот ее привет
Перехлестывает через каждый порог,
Создается впечатление, что Сахаров, правь он несколько лет,
Тоже бы попытался остаться на третий срок.
Далее что-нибудь нужно про день сурка,
Ночь песца, вечер скрипучих петель,
И досок, и снега, и, кстати сказать, снегá
Перемешаны со снегами и медведями, и метель
Из снегов и спящих медведей то стелется, то кружит,
Всячески меняется, но остается такой,
Чтобы поэт, что внутри неё лежит,
Столбенел от того, что он мёртвый и молодой
Заранее. Лежит, как в окне бабочка или оса,
Причём с издевательской улыбочкой на устах,
От того, что зима литературе, как гопник, смотрит в глаза,
А литература только и может ответить: "Кудах-кудах".

КСЕНИЯ БУКША
нет не отдам свою страну
которую обнимаю когда сплю
никому
пусть приходят страну изымать
или думают — мне уже не назвать
но страну я обниму
понюхаю свалявшийся мех
(уронил в грязь, потом надушил)
и под одеяло, от всех
за окном гремит, плещет железный дождь
и внутри у тебя, страна, что-то стучит
да и в дверь грохочет, стучит
закрываем с тобою глаза
с тобою мы тихо поём
задыхаясь, под одеялом, вдвоём
пыль, пуговичные глаза
под вéками намалёваны красные цветы
в разгаре темноты
никто не отнимет меня у тебя
никто не возьмёт тебя из меня
ты это я
я это ты

АЛЕКСАНДР КАБАНОВ
Бог еще не прикрыл этот грязный, гнилой бардак
и устроить всемирный потоп еще не готов,
потому что люди исправно выгуливают собак,
потому что люди послушно прикармливают котов.
И пускай они убивают других людей и богов,
пишут жуткие книги, марают свои холсты,
не хватает крепкой руки и просоленных батогов:
человечество — это прислуга для красоты.
Мы живем для того, чтоб коровам крутить хвосты,
добывая роуминг, пестуя закрома,
подражаем птицам, рожаем в горах цветы,
красота такая, что можно сойти с ума.
Обхватив колени, сидишь на исходе дней,
и глаза твои, запотевшие от вина —
видят бледных всадников, всех четырех коней,
а за ними — волны и новые племена.

ИГОРЬ КАРАУЛОВ
Рыбалка, в сущности, основана на гнусном
обмане рыб.
Примерно то же мы зовём искусством.
Глаза раскрыв,
мы видим, как посвёркивают блёсны,
мерцают червячки.
А наверху плюются через дёсны
смурные мужики.
Мы рвёмся из юдоли водных лилий
туда, на свет.
Но розовый японский карп Василий
туда не хочет, нет.
Он видел всё: и пиво, и ведёрко,
и мусорный прибой.
Он улыбается всезнающе и горько
разорванной губой.
Об этом он рассказывал немного,
сошел за чудака:
как задрожало вдруг лицо живого бога,
и он слетел с крючка.

О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью — убивают,
Нахлынут горлом и убьют!

От шуток с этой подоплекой
Я б отказался наотрез.
Начало было так далеко,
Так робок первый интерес.

Но старость — это Рим, который
Взамен турусов и колес
Не читки требует с актера,
А полной гибели всерьез.

Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.

БОРИС ПАСТЕРАК- "О, ЗНАЛ БЫ Я, ЧТО ТАК БЫВАЕТ"

Военная поэзия с женским лицом

Ольга Берггольц (1910 — 1975)



В годы Великой Отечественной войны Берггольц, оставаясь в родном городе все 900 дней блокады, работала на Ленинградском радио (выступления вошли в кн. «Говорит Ленинград», 1946 г., 1-е изд. было изъято в связи с т.н. ленинградским делом после разгрома журналов «Звезда» и «Ленинград»). Часто, обессиленная от голода, ночевала в студии, но никогда не теряла силы духа, поддерживая свои обращения к ленинградцам доверительными и мужественными стихами. Во время войны О. Берггольц создала свои лучшие поэтические произведения, посвященные героизму защитников города: «Ленинградская поэма», поэма «Февральский дневник», стихотворения, вошедшие в книги «Ленинградская тетрадь», «Ленинград», «Ленинградский дневник», и другие произведения. Берггольц выезжала в части действующей армии, ее стихи печатались на страницах газет, на плакатах «Окон ТАСС». Строки О. Берггольц высечены на гранитной стеле Пискарёвского мемориального кладбища: «Никто не забыт и ничто не забыто».

Ольга Берггольц.

Никто не забыт и ничто не забыто

И радость и рана на сердце открытом…
В день славной Победы звучит, как набат:
«Никто не забыт и ничто не забыто!»
Потомками верных Отчизне солдат.

Склонимся, скорбя над могилами павших,
Убитых в сраженьях Великой Войны,
Под вражеским натиском, насмерть стоявших,
За честь и свободу родимой страны.

Освенцим, Дахау – дымящие печи…
Пропитанный кровью детей, Саласпилс…
Мы помним о зверствах, нас время не лечит,
Оставьте конфеты у этих могил.

Под грохот орудий голодною смертью,
В блокадном кольце умирал Ленинград…
И пепел Хатыни обугленной твердью,
В нас гневом и болью все годы подряд…

*****

БЕЗ СТИХОВ ЭТОТ МИР МНЕ НЕ НУЖЕН

Эпиграф

Если б не было в мире стихов...

Ирина Одоевцева

Если б не было в мире стихов,
Ничего бы в нем не изменилось,
Для чего рифмование слов,
Перепев их - скажите на милость?
Тоже мне, потрясенье основ...

Ухо слушает, око глядит,
Губы шепчут, и трогают пальцы,
Есть для сердца работа в груди,
А стихи - ну откуда им взяться,

И зачем? что изменят они,
Бесполезные бабочки эти,
Улетят, лишь рукою махни -
Словно их не бывало на свете!

Я лгу себе - да, с сердцем мозг не дружен -
И без стихов мне этот мир не нужен.

05.01.2017 г.

Борис Пастернак

Определение поэзии

Это — круто налившийся свист,
Это — щелканье сдавленных льдинок.
Это — ночь, леденящая лист,
Это — двух соловьев поединок.

Это — сладкий заглохший горох,
Это — слезы вселенной в лопатках,
Это — с пультов и с флейт — Figaro
Низвергается градом на грядку….



Анна Ахматова

Поэт

Подумаешь, тоже работа, —
Беспечное это житьё:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за своё.

И, чьё-то весёлое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.

А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.

Налево беру и направо,
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой,
И всё — у ночной тишины.

Стихи поэтов-фронтовиков о войне

Николай Рыленков (1909—1969)

НАВОДЧИК

Не позабыть мне ночи той короткой...
Был май. В лесу черёмуха цвела.
Мы наступали, и прямой наводкой
Артиллеристы били вдоль села.
И, пробираясь меж коряг и кочек,
Когда рассвет вставал, от пепла сед,
Я слышал, приговаривал наводчик:
— Вот, в самый раз... Прости меня, сосед!
И вновь взлетало облако рябое,
И вновь шаталась от разрыва мгла...
А мы узнали только после боя,
Что парень был из этого села.

1942

*****

Страдания пиита

Я стих писал в обнимку с кружкой,
Так делал, кажется, А. Пушкин,
Корпел над ним и ночь и день,
Но получилась ерундень.
Порвал в клочки и в печь отправил,
И Гоголем себя представил,
Талантом, может, не дорос,
Но тот же профиль, тот же нос.
Вот мне б для покоренья мира
Сонет сваять как у Шекспира...
Я сочинил один куплет,
Но видно сразу, рифмы нет.
Решил, порвав свои наброски -
Я застрелюсь, как Маяковский.
Тогда и самый скверный труд
С руками люди оторвут.

21.03.2021
©

Прежде всего хочу поздравить всех моих коллег, Поэтов Кинозал.ТВ
с нашим общим Праздником!

Когда-то давным-давно, ещё в середине 90-х, я написал свои первые в жизни стихотворения.
В то время я относился к этому просто как к развлечению и не придавал этому серьёзного значения,
да и стихами-то те мои первые "творения" сегодня уже трудно назвать..)

Постепенно поэзия стала одним из моих хобби, у меня появился мой собственный поэтический архив,
но всё равно это было, скорее, всё-таки просто увлечением.

И лишь со временем, написав десятки и сотни стихотворений, я понял, что для настоящего Поэта стихи
волей-неволей становятся частью жизни.

Поэтому, Друзья, хочу Вам всем пожелать: какие бы стихи и на какие бы темы ни рождались
из-под Вашего пера/карандаша/авторучки/клавиатуры), всегда не просто пишите стихи, а живите стихами,
вкладывайте душу в каждую Вашу строку, в каждое слово!

И пусть вдохновение никогда не покидает Вас!

С Днём Поэзии!

По традиции в этот день я достаю стихотворения из моего давнего поэтического архива,
написанные мной ещё задолго до того как я пришёл на Кинозал.ТВ, и тем более до того как
я впервые стал публиковать свои стихи здесь, на форуме.

Огромная просьба НЕ воспринимать содержание этих двух стихотворений и их оформление в постах
слишком серьёзно (особенно это касается второго стихотворения ), и ни в коем случае
НЕ воспринимать их как какие-то заявления (или - боже упаси! - призывы), поскольку в своё
время я их написал НЕ в состоянии траура или глубокой печали, а отчасти даже в чём-то с юмором.

Так же просьба в данном случае не относиться слишком придирчиво к стилю (прежде всего
к рифмованию строк во втором стихотворении ) и ко всему прочему, как это любят делать
некоторые из форумчан. Повторяю, второе стихотворение я писал тогда, что называется,
по приколу - скорее как какую-то "страшилку"), нежели как что-то серьёзное и по-настоящему печальное.

В общем я как всегда в своём "фирменном стиле"...)
Прошу не судить меня за это строго!)


Коллаж мой авторский, как и стихотворения.

skillerr

ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ

Последний мой день догорает,
Завтра идти на казнь.
Не хуже ножа убивает
Скрытая неприязнь.

Но есть ещё, есть ещё время,
Есть пара-тройка часов,
Не слышно шагов на ступенях,
Не лязгнул железный засов.

Мгновенье бежит за мгновеньем,
Ещё что-то можно успеть,
Спросить у кого-то прощенья,
В чьи-то глаза посмотреть.

Совсем уже мало осталось,
Время не остановить.
А нужно всего-то лишь малость –
Жизнь за минуту прожить.

Осень 2003 г.

© Дмитрий Артемьев (skillerr), 2003

ДЕПРЕССИЯ

У меня депрессия,
У тебя депрессия,
Медленно идёт, как похоронная процессия.
Это не экзамены,
Это не сессия,
Это угасание, кризис и рецессия.

Если ты в рецессии,
Если я в рецессии,
Давай же остановим вместе нашу рецессию.
Мы умрём с тобою,
Пожертвуем собою,
Погибнем, чтоб убить самим свою же депрессию.

Останутся лишь дома
Фотографий два альбома,
И кажется, до боли в этих кадрах всё знакомо.
Но что-то изменилось,
И есть теперь секрет:
Ведь это фотографии людей, которых нет.

Осень 2008 г.

© Дмитрий Артемьев (skillerr), 2008


Коллаж мой авторский, как и стихотворения.

Школьникам, будущим студентам, уходящим из дома в большой мир, посвящается...

Прощание с родным краем
Ушел я из дома, простившись с родными
Навстречу мечте, что так долго хранил.
Прощаюсь с садами, березами белыми,
Прощаюсь со всем, что так нежно любил.

Махнула березка рукой белокорою,
И говором птичьим наполнился бор.
Плеснула речушка волною веселою,
Слепя белым бликом прощальный мой взор.

Мысленно вижу себя я мальчишкою,
Бегущим под гору навстречу заре.
Родился рассвет за горою высокою,
И вспыхнуло все в золотистом огне.

Тепло пролилося на край мой любимый,
В полях вдруг коснулось высоких хлебов.
И где-то там, за чертою незримой
Согрело вершины зеленых лесов.

На листьях лежат и блестят изумрудами
Капли холодной и чистой росы.
Застыли озера волшебными блюдами,
Стихли порывистых ветров басы.

Мысли и сердце печалью увиты.
Тут же, прощаясь, себе поклянусь:
Годы пройдут, но сердце открыто,
Сюда непременно однажды вернусь.

БЕСЫ

Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Еду, еду в чистом поле; Колокольчик дин-дин-дин. Страшно, страшно поневоле Средь неведомых равнин!

«Эй, пошел, ямщик!» — «Нет мочи: Коням, барин, тяжело, Вьюга мне слипает очи, Все дороги занесло; Хоть убей, следа не видно; Сбились мы. Что делать нам! В поле бес нас водит, видно, Да кружит по сторонам.

Посмотри: вон, вон играет, Дует, плюет на меня, Вон — теперь в овраг толкает Одичалого коня; Там верстою небывалой Он торчал передо мной, Там сверкнул он искрой малой И пропал во тьме пустой».

Мчатся тучи, вьются тучи, Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна Сил нам нет кружиться доле; Колокольчик вдруг умолк; Кони стали… «Что там в поле?» — «Кто их знает? пень иль волк?»

Вьюга злится, вьюга плачет, Кони чуткие храпят, Вот уж он далече скачет; Лишь глаза во мгле горят; Кони снова понеслися; Колокольчик дин-дин-дин… Вижу: духи собралися Средь белеющих равнин.

Бесконечны, безобразны, В мутной месяца игре Закружились бесы разны, Будто листья в ноябре… Сколько их? куда их гонят? Что так жалобно поют? Домового ли хоронят, Ведьму ль замуж выдают?

Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Мчатся бесы рой за роем В беспредельной вышине, Визгом жалобным и воем Надрывая сердце мне…