Наши любимые стихи - III

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема.

"Мазурка". Герман Плисецкий, 1963 год

"Ах, как пылали жирандоли
у Лариных на том балу!
Мы руку предлагали Оле,
а Таня плакала в углу.

Иным - в аптечную мензурку
сердечных капель отмерять.
Нам - в быстротечную мазурку
с танцоркой лучшею нырять.

Бросаясь в каждый омут новый,
поди-ка знай, каков конец:
что за Натальей Гончаровой
дадут в приданое свинец.

Чужое знанье не поможет:
никто из мёртвых не воскрес.
Полна невидимых подножек
дорога через тёмный лес…

И только при свече спокойной,
при табаке и при сверчке
жизнь становилась лёгкой, стройной,
как сосны, как перо в руке."

Вера Маркова

«Все в порядке!..»

Все в порядке!
Беспамятство в лошадиной дозе,
Снотворно-ровное…
Вместо скалы — гладь.
Так сметает бульдозер
Курганы скифов.
Скоро и споро.

Зачем же возводят опять
Купол без единой опоры,
Пристраивают шатры и венцы
Стражи памяти:
Знамя,
Слово,
Священные мертвецы?

1977

Медленно, медленно кружится странная пара.
В парке вальсируют двое танцоров седых.
На танцплощадке из века двадцатого старой
С дамой прекрасной кружит седовласый старик.

В юность волшебная музыка плавно уносит,
Снова туда, где рассвет и закаты нежны.
Где под оранжевым солнцем беспутная осень
Дождиком жёлтым спешит всё укрыть до весны.

Вальс этот дивный
В парке старинном
В юности сказку зовёт.
Искоркой нежной,
Верой, надеждой
В сердце влюблённом живёт.

Снова семнадцать, и радость в сердцах их стучится,
Ласковой негой в душе разливая любовь.
Брызги от солнца запутались в чёрных ресницах
Радужным счастьем, сверкая в глазах вновь и вновь.

В тёмных кудрях пролетевшая жизнь серебрится,
В добрых морщинках до боли родное лицо.
В вальсе волшебном их юность опять повторится,
Жизнь не кончается, только всё кружит кольцом.

Татьяна Лаврова

Не каждый, кто наказан – виноват,
Не каждый, кто оправдан – невиновен.
Не каждый, кто назвался братом – брат,
Единство душ бывает не по крови.
Не каждый – друг, кто за руку держал,
Не каждый враг взаправду ненавидит.
Не так опасен поднятый кинжал,
Как жажда мести в самом скрытом виде.
Не каждый обнимающий – влюблен,
А в стороне стоящий – равнодушен.
Не каждый светлым чувством окрылен,
Кто лестью обволакивает уши.
Не каждый попадает под шаблон,
Но каждый сотворил его однажды.
И не подозревает то, что он —
Такой же для кого-нибудь «не каждый».

Златенция Золотова

Все мы ломались. Сейчас или в прошлом. Всех предавали, бросали и жгли. Всех нас меняли на цепь или брошку, все продавались за хлеб и рубли. В каждом из нас умирали надежды, в каждом под ребрами - список имен, мы – не святое, не злое, а между, между чертями и ликом икон.

Все мы цеплялись. За близких и время. В них ошибались и тратили зря. Все мы пытались жить мудро по схеме, сахар не есть (или есть втихаря). Лучшая чашка ждала нас в серванте, пили из старых, а эту - гостям. Все мы копили для неких гарантий, к черному дню и дурным новостям.

Все мы мечтали. Тайком или громко. Все рисовали победный маршрут. Все убегали из дома с котомкой с хрупкой надеждой, что где-то нас ждут. Все примеряли насмешки и жалость, если пришлось возвратиться назад. Всем нам знакомо, как взглядами жалят, как, соболезнуя, тонко язвят.

Все спотыкались. Встречали преграды. Все мы боялись споткнуться опять. Впрочем, храбрец ведь не тот, кто не падал, смел, кто рискует еще раз начать. Можно и чашку в особенный вечер, можно и деньги – всю жизнь под кровать, только живем мы сейчас, а не вечно, хочешь в Париж, значит, стоит слетать.

Много людей и желаний в анкете. Много неважных и блеклых как пыль. Многое мельком внушили соцсети, чье-то вранье и пустой кинофильм. Я же о том, что останется в сердце, что прорастает колосьями ржи, то, что не может к утру «расхотеться», то, что, по сути, и есть наша жизнь.

Deacon

***

Относись ко мне проще. Я — ангел.
Только крылья мои обгорели.
Я ведь долго летала над адом,
А в аду очень жарко, поверь мне!

Мне пришлось очень много увидеть,
оттого и глаза не святые.
Я умею теперь ненавидеть
и слова знаю колкие, злые.

А душа моя — огненный факел,
страсти сердце в куски разрывают..
Относись ко мне проще. Я — Ангел.
Правда, ведьмой меня называют…

из инета

***

Последняя любовь — как наважденье,
Как колдовство, как порча, как дурман,
Последний шанс на страсть и обновленье,
Прощальный утешительный обман…

В какие годы сердце горше плачет?
Увы, конечно, на исходе дней…
Любовь — загадка, как она дурачит —
Не хватит жизни разобраться в ней…

Последняя любовь — нежданный случай,
Судьба шальная нас с тобой свела.
Всю жизнь я был какой-то невезучий..
А ты меня ждала, ждала, ждала..

Жизнь куролесит наворот событий,
Сжимает сердце, голова пьяна,
И множество незнаемых открытий
Мне дарит обретенная страна…

Последняя любовь — как завещанье,
Прозрение, прощенье и прощанье…

Эльдар Рязанов

Еще вчера сегодня было завтра..
А завтра.. превратится во вчера..
Уходит наше время безвозвратно..
А ты сегодня счастлива была..?
Спеша иметь.. мы забываем "быть"..
И в суматошной веренице будней
Теряем это счастье - просто жить..
Не понимая.. что второй не будет..

© Оксана Дзюба

***

Всё в жизни происходит не с проста.
Одних бросают. Без других не могут.
И создаётся в жизни суета:
К гадалке кто идёт… Кто в церковь, к Богу…

Здесь не известно, прав кто, виноват.
Расстались если — смысл догоняться?
Да, тяжело… Глаза от слёз болят…
И хочется по полной расквитаться…

Какой абсурд! Назад не возвратить.
И местью ничего тут не исправить.
Сумейте выжить, чтобы дальше жить-
Судьба сама всё по местам расставит…

Не надо вслед проклятья посылать-
Зачем до унижений опускаться?
Честнее будет счастья пожелать,
И по людски, по взрослому расстаться…

Но дать понять, что больше никогда
Не примите назад, коль не сложилось.
Бывает, не уходят никуда-
У многих не расстаться получилось!

Всё в жизни происходит не с проста…
И многое в сравненьи познаётся.
Чтоб не коснулась жизни суета
С судьбою не играйте — воздаётся!

Галина Нижник

Она его так нежно обнимала…
Она такою вспыльчивой была…
То злилась и его перебивала,
То от любви, как сад весной, цвела…
А он смотрел в глаза её большие
И всё пытался как-то разгадать.
Она казалась лучше, чем другие…
И хуже, чем она, не отыскать…

Она его немыслимо любила…
Воспринимала близко все слова.
С ним спорила, потом себя казнила.
И плакала: «Прости, я не права!»
А он терпел, потом опять срывался…
Ей отвечал короткое «Прощай!»…
И мир её на части разлетался,
А вместе с миром сердца сладкий рай…

Из всех, что были, солнечных затмений –
Она одна – затменье ещё то…
Напишет километр стихотворений,
Которые останутся потом…
Он ждёт, пока она спокойной станет…
Эмоции свои угомонит.
Ведь он – мужчина, и не понимает,
Что женщина, которая молчит,

Которая спокойно улыбаясь,
Отпустит и не спросит «Ты куда?»,
Уже не любит, и не сомневаюсь, –
Тогда теряют женщин навсегда…
Когда она посмотрит равнодушно,
Всё выслушает и не перебьёт,
То радоваться, в общем-то, не нужно…
Она уже не хочет и не ждёт…

Ну а пока, она опять щебечет…
И всё ему расскажет, всё простит.
Она его своей любовью лечит,
Пусть даже от неё порой болит
Душа и самолюбие мужское…
Но всё же счастье есть у них, пока
Им разум-прокурор грозит обоим,
А их любовь – сильнейший адвокат…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2015

Стихи - не пряник и не кнут,
И не учебное пособие;
Они не сеют и не жнут -
У них задание особое.

Они от нас не ждут даров,
Открещиваются заранее
От шумных торжищ и пиров,
От хитрого преуспевания.

Милее им в простом быту,
Почти неслышно и невидимо,
Жить, подтверждая красоту
Всего, что вроде бы обыденно.

Но в громовые времена,
Где каждый миг остёр, как лезвие,
На помощь нам идёт она -
Великодушная поэзия.

Где пули свищут у виска,
Где стены и надежды рушатся,
Припомнившаяся строка
В усталых пробуждает мужество.

...Тоска, разлука ли, болезнь -
Что ни творится, что ни деется, -
Пока стихи на свете есть,
Нам есть ещё на что надеяться.

Вадим Шефнер

Евгений Клюев

ПРАВИЛА ХОРОШЕГО СТОНА

Хороший Стон, господа, —
это когда:
цветок улыбки зажат
в зубах, но губы дрожат.
И смысл такого цветка
не в том, что жизнь коротка,
а в том, что жизнь весела,
как мало бы ни цвела.

Хороший Стон, господа, —
это когда:
ты зонт на случай дождя
берёшь, на казнь уходя.
И смысл такого зонта
не в том, чтоб не намокать,
а в том, чтоб не намекать,
что жизнь почти прожита.

Хороший Стон, господа, —
это когда:
ты со своим палачом
заводишь речь ни о чём.
И смысл подобных речей
не в том, что жаль палачей,
а в том, что голову с плеч
и речь — нет смысла беречь.

Привыкай

привыкай становиться старше,
не жалеть о вчерашнем дне
это вовсе не больно / страшно —
повычёркивать всех, кто «не»

ты ведь знаешь: что было летом —
то останется в нём навсегда
наша память даёт билеты
на безлюдные поезда

привыкай уже быть сильнее,
не показывать людям ран
если небо внутри темнеет,
то пора собирать чемодан

и уйти бы в монахи, в хиппи
от невысказанной тоски
мы опасно, надолго влипли,
и никто не подаст руки

привыкай расставаться с лишним,
чтобы им мечту не убить
каждый носит под сердцем жизни,
которыми мог бы жить

привыкай идти гордо по улицам,
не вздыхать так печально, устало
не завидовать тем, кто целуется,
ведь сердца по сути — вокзалы

поезжай-ка туда, где не был, —
полегчает
пока привыкай
наши птицы взлетают в небо,
наперёд забронировав рай

ты до боли мечтаешь быть лучшим,
посвящая кому-нибудь строки
этот город ночами так душит
привыкай
как же мы одиноки

Ок Мельникова

Мне стало нравиться молчать,
Ни с кем не спорить, не ругаться,
За небом чаще наблюдать,
По мелочам не распыляться.

Мне стало нравиться хранить
В душе своей покой и нежность,
И каждым мигом дорожить,
Где суеты враг- безмятежность.

Мне стало нравиться ценить
То, чем на свете я богата,
Мир окружающий любить,
Совсем ни в чём не виноватый.

Мне стало нравиться сиять,
Тепло дарить и улыбаться.
Меня кому-то не понять,
Но разве стоит огорчаться?

Ирина Гертье

Изморозь
Ника Б

Снег приближается к Москве. Обходит Люберцы, Мытищи.
Все будет тише, проще, чище – вокзалы, улицы, жилища,
Предновогодний марафет украсит праздные витрины,
Старинной вязи канитель… Метель трясет впотьмах перины,
Прогноз неважный, день недлинный.
Нет ни кареты на Неглинной, ни постового подшофе.
Под перепевы Хелависы и сказки белого бычка
Спешат студентки и актрисы, скользя на тонких каблучках -
Гертруды, Герды и Алисы. Их разрумяненные лица
Так нежно смотрятся в очках.
Мигают окна – сад, работа, младенцы, жены и пажи,
Почти хорошая погода, вороны с веток смотрят гордо.
Дыши, мой ветреный, дыши!
Да будет снег с тобой мятежен, покой – для коек и палат.
Вертеп иной – волхвы все те же. Зима заманит и утешит
Предощущением тепла.
Плати за все, катайся с горок, готовь подарки и коньки.
Ночь закрывает звездный полог, день бесконечен, век недолог,
Кому-то ты сегодня дорог.
Накинь пальто, лети, беги!
И снег борзой помчится следом, в трамвайный гул, в кромешный чад,
В мороз… А лето будет летом –
Лечить.
Разлучить.
Различать.

Александр Дельфинов

Жизнь в постоянной тревоге

Среди наиболее эффективных — пытка лишением сна,
Но мы засыпаем, теряя строки и слоги,
Что касается жизни, она у меня одна —
Это жизнь в постоянной тревоге.

Вот пятилетний малыш наблюдает за бабочкой,
Малыш — это ты, это вы все, а бабочка — это смерть,
Вселенная, вспыхнув из точки, станет снова точкой,
Жаль, на это будет некому посмотреть,
Разве что случайные боги, похожие на бесконечную слизь,
Создадут всё по новой и тут же сделают ноги,
Хотя ног-то у них и нет, короче, вот она, жизнь —
Эта жизнь в постоянной тревоге.

Есть версия, что за ней стоит эволюционная адаптация,
Мол, предупредить опасность — значит спастись,
Только знаете, мастер шеф, что-то устал спасаться я,
Но ведь и выбора нет, лифт застрял, и ни вниз, ни ввысь,
И я открываю грудную клетку, смешной атавизм,
Механизм любви — лети, не стой на пороге,
Но пламя горит, обжигает, держись — это просто жизнь,
Это жизнь в постоянной тревоге.

Тревога, что завтра твою работу начнут делать роботы,
Тревога — как край земли, как дырка на дне бидона,
Тревога за тех, кто вдали, тревога по поводу и без повода,
Тревога в связи с наступлением армагеддона,
Тревога — как уволенная редакция Vogue,
Тревога — сначала икота, потом изжога,
Жизнь в постоянной тревоге пришла, и вот
Тревога, тревога, тревога!

Но можно принять таблетку, можно постичь путь
Просветления, медитируя под баньяном,
Или шарик воздушный надуть и куда-нибудь
Улететь, или просто валяться пьяным,
Выход есть! Даже если выхода нет — это ещё не причина
Для скучной прозы, эй, кальмары да осьминоги,
Шевелите щупальцами, к чему кручина,
Это всего лишь жизнь в постоянной тревоге,

Как вечная весна, как бутылка без дна,
Как фея неотвратимой любви на радужном единороге,
А что касается жизни, что ж, она у меня одна —
Это жизнь в постоянной тревоге.

Даниил Хармс. Моя любовь

"Моя любовь к тебе секрет,
Не дрогнет бровь и сотни лет.
Пройдут года, пройдёт любовь
Но никогда не дрогнет бровь.

Тебя узнав, я всё забыл
И средь забав я скучен был.
Мне стал чужим и странным свет,
Я каждой даме молвил: нет."

ИВАН ДАВЫДОВ

ЦИРКУЛЯР

Ангел (номер), вам надлежит в предписанный срок
Явиться в квартиру (номер), где человек
(Номер) поверил, будто мир к нему строг,
Пустил в свои сны снег,
В свою явь страх.
Короче, продрог
(Дурак).
Бывал не по делу зол,
Не по мере горд,
А потом сел за стол
И заметил, что кончился год.
Аккуратно — не зля —
Надлежит сказать ему:
Всё не зря. Одно только зря —
Зря он сам построил себе тюрьму и себя посадил в тюрьму.
И что дверь
На самом деле не заперта.
Пусть он выйдет во двор,
Имярек,
Дойдёт до реки.
Пусть посмотрит на снег,
Постоит у моста,
Покормит ветер с руки
И вернётся, чтоб ставить слова на свои места.

Пришла весна с туманом и дождём.
Таким дождём, что отдыхает осень.
А дочь моя, шкодливое дитё,
С восьми годков под выросшую косит.

Ещё вчера далдонила "Агу!",
Сегодня - номер туфель: 38.
А время лечит, да. Но на бегу,
Стирая всё подряд. И что не просят.

В календаре весны и кот - мужик -
Так исхудал, что выпирают кости.
Ну а в моём календаре души,
Как за окошком: дождь, туман и осень.

из сети

Ищу себя… Других пока не нужно…
С собою познакомиться пора…
Менялась я значительно – наружно,
А в сердце грелась память у костра…

Там в детстве я себя не закрывала
От хитрых глаз и искренних сердец…
Я выросла и вдруг меня не стало…
Мечты сложила в памяти ларец…

Ищу себя в невидимых дорогах,
В тропинках и извилистых путях…
Ищу… Не прекращая верить в Бога,
Надеясь и держа себя в руках…

Порою людям нелегко со мною…
И зря меня старались разгадать.
Я не кроссворд… И штиль, и шторм с прибоем,
Что есть во мне, способны удивлять…

Сиреневый туман окутал землю
И стёрлись очевидные пути…
Что не люблю, а что душой приемлю,
Мне стало одинаково почти…

Ищу себя… Обязанностей ради,
Я отключала сердце на года…
Вдруг обернулась я, но только сзади
От жизни не осталось ни следа…

Саму себя до капли раздавая,
Взамен я не просила ничего…
И вот теперь стою, почти пустая,
А рядом почему-то никого…

Ищу себя, чтоб с мыслями собраться
И научиться заново мечтать…
Я постараюсь больше не бояться
Любить и высоко душой взлетать…

Как жаль, что обнаружилась пропажа
Себя самой – лишь после тридцати…
С ошибок багажом и жизни стажем,
Я всё ещё хочу себя найти…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2012