Ну что же, вот он, чистый лист
Бумаги белой,
И хоть к творенью путь тернист,
Вперёд, за дело!
Но вот чего бы сочинить?
Чешу в затылке,
Не ухватить мыслишки нить,
Коль там опилки.
Гляжу полночи в потолок,
Поставив скобку.
Ну всё. Не варит котелок.
Тетрадку в топку.