Ты - художник, я - поэт. Мини-игры

Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Аптекарь, хорошо знакомый,
Поймёт меня как человека :
И с «дозой» окажусь я дома.

В усладе сплавились печали.
Я вновь вдыхаю полной грудью!
Ультрамариновые дали, —
О, вы не видели их, люди!

И ломка. Явь блуждает где-то.
Один в пустующей квартире.
Для «дозы» вытряхнув монетку,
Я доживаю в этом мире.

Куриное яйцо имеет вид,
Который и дитя изобразит,
Но если гений бы его нарисовал,
То это не́ был бы какой-нибудь овал.

Талант без микроскопа и без луп
Увидеть смог бы в том овале куб,
А потому что на яйцо посмотрит он
Со всех ему лишь ведомых сторон.

Такой талант как Сальвадор Дали
Без всякой глюкогенной конопли,
Нам внутренний яйца раскроет мир
Сняв карбоната кальция мундир.

А я на четверть ставки - окулист,
Диагноза дописываю лист,
Со зрением, товарищи, - бардак,
Раз вы яйцо увидели вот так.

Вот здесь, не отвернув лица,
Все в истины исходной свете,
Позируют нам два творца,
И с ними - то тысячелетье.

Дали - с усами и яйцом,
Повисшим вдруг мишенью тира,
Пикассо - с выбритым лицом
И с мыслью о голубке мира,

Которая, как сон, вдали
И нет её ещё в реале,
Но Ленина уже Дали
Играть заставил на рояле.

Творцы, не русские совсем,
Имея русских жён в активе,
Коснулись разных странных тем,
Рисуя их на позитиве.

Но нам сегодня не понять
Художников тех выверт чувства.
Лишь вскрикнем: -Ах, едрёна мать,
Как мы далёки от искусства!

Два художника, два мира
Создают шедевр в квартире,
Глядя на одно яйцо,
Видят разное лицо.

Сразу квадратура круга
Мысль подала одному
И не ведая испуга,
Форму куба дал яйцу.

А второго мысль иная
Посетила в тот момент,
Глубоко в неё вникая,
Внутренний раскрыл контент.

У яйца есть два портрета,
Непонятные слегка,
Но великие при этом
И цена их высока.

Жена-поэтесса - горе в семье...

Посмотрев внимательно на картину швейцарского художника
Фрица Цубера-Бюлера, я перефразировала шутливую
присказку о людях, выбравших творческую профессию.

Смех смехом, а папаня на картине выглядит приунывшим.
Где-то я уже видела этот полный обречённости мужской взгляд.

А вы?


ФРИЦ ЦУБЕР - БЮЛЕР "ПОЭТЕССА"

Жена-поэтесса - горе в семье...

Я вновь творю. Прощайте, дети,
Прощай, мой муж, мне не до вас.
Могу создать я строки эти,
Лишь впав в экстаз.

И между строк, как интервалы,
Клубятся странные мечты,
А в памяти порой провалы -
Знак пустоты.

Я, уходя в запой творенья,
В великий творческий заплыв,
Плыву в высотах воспаренья,
Про всё забыв.

Но я вернусь, я обещаю -
Быть с вами изредка должна,
Хоть из меня-то мать плохая,
Да и жена.

ФРИЦ ЦУБЕР - БЮЛЕР "ПОЭТЕССА"

Взглянув на мужа поэтессы,
Я оказалась вся в слезах,
Такой мужчина интересный
Погряз в обыденных делах.

Из рук вон валится хозяйство,
Семья одета кое-как.
Но муж не сделался повстанцем,
С трудом удерживает брак.

Он думает о нуждах деток,
Чем поэтессу накормить,
Как обеспечить всех обедом,
Что бы могли хоть как-то жить.

С достоинством несёт он бремя.
Поддерживает жизни ритм,
А поэтесса в это время
Вся в поисках удачных рифм.

Все силы мужа на пределе,
Уйти он был давно готов.
Неужто держит в самом деле
К её поэзии любовь?

Logry сказал(a):

Cкрытый текст -   CENTER] Жена-поэтесса - горе в семье... Я вновь творю. Прощайте, дети, Прощай, мой муж, мне не до вас. Могу создать я строки эти, Лишь впав в экстаз. И между строк, как интервалы, Клубятся странные мечты, А в памяти порой провалы - Знак пустоты. Я, уходя в запой творенья, В великий творческий заплыв, Плыву в высотах воспаренья, Про всё забыв. Но я вернусь, я обещаю - Быть с вами изредка должна, Хоть из меня-то мать плохая, Да и жена. [/center]

И между строк, как интервалы,
Клубятся странные мечты,
.....................................
Но я вернусь, я обещаю...

Муж после исповеди жены

У алтаря ты мне воспела
детей рожать за рядом ряд.
Своим стихам не надоела
стократ?

Все накрыло, и давно,
Грузом,
Ведь жена твердит одно :
«Муза!»

Дни и ночи напролёт
Пишет,
И под гнётом всех забот, —
Миша.

И не евши дети, здесь,
Босы,
На стихи её, что ль есть
Спросы?

Плачет Миша втихаря,
Стонет,
И в слезах день ото дня
Молит :

Вспомнит, что она его,
Любит,
А стихами, (как жена)
Губит.

«Может, к чёрту?!», — часто мысль
Бесит,
Но находит Миша смысл
В детях...

Ты в нашем браке не ищи
Неправильного что-то, милый,
Готовил если б Пушкин щи,
Руслана не было б с Людмилой.

Когда б с утра до темноты
Не пребывал он в сладкой неге,
Ни "гений чистой красоты"
Был не написан, ни "Онегин".

Поэт Державин Гавриил
Не сотворил бы свои оды,
Коль не пером бы он водил,
А с ребятнёю хороводы.

Ведь истины прозрачней нет,
Сколь здесь не охай и не ойкай,
Поэтом должен быть поэт,
А не простой посудомойкой.

Сосредоточенно я жду
Прихода музы с вдохновеньем,
А вы стоите на ходу,
Устроив здесь столпотворенье.

А это кто? неужто муж,
А чей? Его я знать не знаю,
Живу я в окруженьи муз,
Записывать лишь успеваю,

Не надо на меня смотреть,
Как будто я исчадье ада,
Творю я вечное, и впредь
Шуметь и топать здесь не надо,

Хотелось бы, чтоб гомон стих,
Прошу вас: не толпитесь возле
Меня, про вас сваяю стих
Когда-нибудь, возможно, после...

[quote=antevasin18]

antevasin18 сказал(a):

А это кто? неужто муж, А чей?.....................

Неужто муж.. неужто...Кто он?!
Мужик в исподнем и босой?
Как взгляд его печали полон,
Усы повисли над губой.

Зачем с утра в моей гостиной
Весь этот пошлый маскарад?..
Подам-ка я пятиалтынный,
И пусть ступает со двора!

Не помню, чтобы выходила
За это чудо из чудес.
Как звать тебя? Степан? Данила?
Ты в дверь вошел? В окошко влез?

Детишек помню - Маня-Ваня,
Как их забудешь, я же - мать!
А вот тебя... Луку, Богдана?
Придётся долго вспоминать.

Захар, Силантий, Тит, Акакий,
Васисуалий, может быть?
Имён, боюсь, уже не хватит,
А мне с мужчиной этим жить!

Терзают смутные сомненья,
Кто он - Василий, Агафон,
Жорж, Леонид, Архип, Арсений?..
Со мной он явно же знаком.

О, боже, я неисправима!
Не вспомнить имя мне во век!
А, впрочем, что мне в муже имя,
Был бы хороший человек!

В заключение добавлю,
Что готова я страдать,
Гении привычны к травле -
Начинаю привыкать.

Картинка от Анеты



Диалог незваного гостя (Н)
и скромного хозяина (Х)

Х
—Простите, я вам не мешаю?

Н
—Да нет, но разве, что чуть-чуть,
Сейчас страничку дочитаю
И попрошу перелистнуть.

Уж вы меня не обессудьте,
Но больно интересно мне.

Х
—Да ладно, вы спокойны будьте.
Хоть неудобно мне в спине.

Н
—Но вы садитесь поудобней,
Читайте тоже - томик ваш.
А я, чтоб было посвободней,
На пол поставил свой богаж.

Х
—Да я уж дома дочитаю,
Мне выходить через одну.

Н
—Я провожу вас и узнаю
Ваш адрес. Может загляну.

Да вы не дёргайтесь, дружище,
Я жизнь культурную веду,
За жизнь прочёл я книг полтыщи
Вот так - в подземке на ходу.

Встреча читателя с писателем

Вы извините, что вторгаюсь
Читателем в ваш детектив,
Но я в них очень понимаю,
Имею сам из них архив.

Мы души родственные вроде,
Имеем к детективам вкус.
Пока живу я на свободе,
Мотаю знания на ус.

Анализирую ошибки
Из-за которых погорел.
Страницы не листайте шибко,
Чтоб всё обдумать я успел.

Вы, может следователь даже,
А я перед законом чист,
Хоть отсидел уже я дважды,
Но открываю новый лист.

Владелец книги усмехнулся
И отвечает ему так.
Ты мне удачно подвернулся,
Ведь я писатель как- никак.

Мне ваш приятен интерес
К логарифмическим таблицам,
На вид вы сущий Геркулес,
Но не такой, как он, тупица,

Приму вас сразу в пятый класс,
Там добрые простые дети,
Замолвлю слово я за вас
На нашем школьном педсовете.