Стихотворение настроения

Плохое настроение бывает иногда,
Как-будто наваждение, и рвутся провода.
Бежать как-будто хочется, а ноги не идут.
Слова наружу просятся и вдребезги сосуд.
Волна сметает бешено того, кто на пути:
Красавицу и лешего, не пощадив любви.
Плохое настроение, подобное грозе:
Гром, вспышка — озарение и пустота в душе.
А после плакать хочется и заменить тот миг.
Но хочется и колется, и мама не велит.
Плохое настроение держать надо внутри,
Включаем заземление! Считаем: «Раз, два, три!»

из сети

Не важно, сколько жить, а важно – как!

Не важно, сколько жить, а важно – как!
Огнём горя или в огне сгорая,
Считая, всё, что в жизни всё – пустяк,
Или серьёзно жизнь воспринимая.
От нас зависит, будешь кораблём,
Иль щепкой, по волне судьбы плывущей,
Жить будешь, постигая день за днём,
Или роптать на жизнь на сон грядущий.
Ведь можно долго жить, на зависть всем,
А можно день, но в памяти остаться,
Пусть в жизни вечно множество проблем,
Не надо самому проблемой статься.
Не надо в деньгах мерить всё и вся,
Не надо ждать, что всё само случится,
Жить можно, унижаясь и прося,
А можно жить и к лучшему стремиться.
Мы просто люди, разные во всём,
Мы можем много, хоть довольны малым,
Любите жизнь, цените, что живём,
Старайтесь жить, чтоб жизнь светлее стала.

Ирина Расшивалова

Черный человек

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный…

«Слушай, слушай, —
Бормочет он мне, —
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».

«Счастье, — говорил он, —
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство».

«Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай».

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная…
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

«Слушай, слушай! —
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. —
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет «она»,
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами…

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».

«Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится».
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу…

…Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один…
И — разбитое зеркало…

Сергей Есенин

Чёрный человек - Сергей Есенин (читает Сергей Безруков)

Привет, родная!

это я, твой будущий.. ну, например, таинственный мужчина.
а если хочешь, можешь даже суженый!
зачем пишу? на это есть причина.

я это.. в общем, тут хотел сказать тебе,
чтоб ты курить бросала побыстрее!
и застилала чтобы стол на кухне скатертью,
и крестик чтоб носила ты на шее!
давай учись, а не стихи ночами
кидай на флешку в папку "всякий бред"!
ты, кстати, любишь ужин со свечами?
а если нет, то, может, хоть обед?

и вот еще: носи зимой колготки!
простудишься! а это ведь чревато..
и прекрати ночные шоты водки!
в твои-то годы это рановато.
еще не вздумай волосы обрезать!
зачем тебе прическа, как у мальчика?
ты с длинными - похожа на принцессу..
или на дам из твоего журнальчика.

и напоследок.. отпусти-ка прошлое?
ты знаешь ведь, о ком веду я речь.
оно тебе дает надежды ложные,
а ты попробуй избежать случайных встреч.
и на звонки не отвечай,
пусть даже хочется.
оно прошло ведь, отболело, убежало.
иначе это никогда не кончится, а будущее (то есть я!) заждалось!
мы, говорят, с тобою скоро встретимся,
и я, волнуясь, буду неуклюж.. тогда, я обещаю, все изменится!

твой будущий любимый верный муж.

Алена Танчак

"Что стоишь,качаясь, тонкая рябина,
головой склоняясь до самого тына.

Там ,через дорогу, за рекой широкой,
также одинокий дуб стоит высокий.

Как бы мне рябине, к дубу перебраться,
я б тогда не стала гнуться и качаться.

Тонкими ветвями я б к нему прижалась
и с его листвою день и ночь шепталась.

Но нельзя рябине к дубу перебраться,
Знать, ей, сиротине, век одной качаться".

Вечерком на берег погулять дуб вышел,
и печаль рябины с грустью он услышал.

И весной за речкой шум такой раздался,
Это дуб к рябине ночью перебрался.

и от этой дружбы клён у них родился,
даже сам Мичурин очень удивился.

Что же ты смеёшься, тонкая рябина?
Ты своей любовью мир весь удивила.

и теперь у речки счастлива рябина,
ветками ласкает маленького сына.
пародия от Н.К.

Судьба им подарила полчаса,
Чтоб вырваться из замкнутого круга,
Вновь посмотреть в любимые глаза,
Сойти с ума от нежности друг друга.

Сплестись телами, с жадностью любить,
Как никого и никогда на свете.
Ну, и кого прикажете винить,
Что чувства обжигают, словно ветер?!

Не разорвать невидимую нить,
Которой жизнь связала их навеки.
Они бы рады что-то изменить,
Но обязательства, семья, супруги, дети…

Они, как водится, осуждены людьми,
В глазах других – порочны и ничтожны.
Но ведь, «любовники» - они же от «любви»,
А значит, только Бог судить их может.

Чеколаева Светлана

Дон-Аминадо, 1917 год

"Люблю декабрь за призраки былого,
За все, что было в жизни дорогого
И милого, бессмысленного вновь.
За этот снег, что падал и кружился,
За вещий сон, который сладко снился,
Как снится нам последняя любовь.

Не все ль равно? Под всеми небесами
Какой-то мир мы выдумали сами
И жили в нем, в видениях, в мечтах,
Играя чувствами, которых не бывает,
Взыскуя нежности, которой мир не знает,
Стремясь к бессмертию и падая во прах.

Придет декабрь... Озябшие, чужие,
Поймем ли мы, почувствуем впервые,
Что нас к себе никто не позовет?
Что будет елка, ангел со звездою
И Дед Мороз с седою бородою,
Волшебный принц и коврик-самолет.

И только нас на празднике не будет.
Холодный ветр безрадостно остудит
Усталую и медленную кровь,
И будет снег над городом кружиться,
И, может быть, нам... наша жизнь приснится,
Как снится нам последняя любовь."
Дон-Аминадо - имя при рождении
Аминодав Пейсахович Шполянский,
родился в родился и вырос в Елисаветграде
Херсонской губернии Российской Империи.
Умер в Париже Русский поэт-сатирик,
мемуарист, адвокат. Даты: 1888 — 1957

Валентин Берестов
Декабрьский снег

Нарастают снега. Сокращается день.
Год проходит. Зима настаёт.
Даже в полдень за мною гигантская тень
Синим шагом по снегу идёт.


Снег, свисая, с еловых не сыплется лап,
И синицы свистят без затей.
Сколько снежных кругом понаставлено баб,
Сколько снежных кругом крепостей!


Незаметно закатом сменилась заря,
И снега забелели из тьмы.
Я люблю вас, короткие дни декабря,
Вечер года и утро зимы.

«Единственный праздник, который всегда с нами – это бал-маскарад человеческого лицемерия»

Мы чаще верим, а порой не верим,
Что всё вокруг есть суета сует.
Мы не живем, играя, лицемерим,
Себя не любим, знать хотим ответ,
Зачем мы здесь, на этом маскараде?
Кто сОздал этот бал среди глупцов?
Жизнь прожигаем...Но чего же ради?
Как странно мир сей сотворен Творцом...

Елена Хафизова -Элеонора Архонта

Мы соблюдаем правила зимы.
Играем мы, не уступая смеху,
и, придавая очертанья снегу,
приподнимаем белый снег с земли.

И, будто бы предчувствуя беду,
прохожие толпятся у забора,
снедает их тяжелая, забота:
а что с тобой имеем мы в виду.

Мы бабу лепим, только и всего.
О, это торжество и удивленье,
когда и высота и удлиненье
зависят от движенья твоего.

Ты говоришь:-Смотри, как я леплю.-
Действительно, как хорошо ты лепишь
и форму от бесформенности лечишь.
Я говорю: — Смотри, как я люблю.

Снег уточняет все свои черты
и слушается нашего приказа.
И вдруг я замечаю, как прекрасно
лицо, что к снегу обращаешь ты.

Проходим мы по белому двору,
мимо прохожих, с выраженьем дерзким.
С лицом таким же пристальным и детским,
любимый мой, всегда играй в игру.

Поддайся его долгому труду,
о моего любимого работа!
Даруй ему удачливость ребенка,
рисующего домик и трубу.

Белла Ахмадулина ~ Декабрь

Поэт Виктор Тепляков 1804-1842

ИЗ "ФРАКИЙСКИХ ЭЛЕГИЙ"

"Плывём. Бледнеет день; бегут брега родные,
Златой струится блеск по синему пути.
Прости, земля! Прости, Россия!
Прости, о Родина, прости!

Безумец, что за грусть? В минуту разлученья,
Чьи слёзы ты лобзал на берегу родном?
Чьи слышал ты благословенья?
Одно минувшеё - мудрёным, тяжким сном -
В тот миг в душе моей мелькало,
И юности твоей избитый бурей чёлн
И бездны перед ней отверстые казало.

Пусть так; но грустно мне!
Как плеск угрюмых волн
Печально в сердце раздаётся!
Как быстро мой корабль в чужую даль несётся!

О, лютня странника, святой от грусти щит,
Приди, подруга дум заветных!
Пусть в каждом звуке струн приветных
К тебе душа моя, о Родина, летит!"

Николай Доризо. Монолог Генриха IV

"Меня враги считали дураком.
О, я на них за это не в обиде!
Как куколку с потешным колпаком,
Я им себя протягивал — берите!

Играйте с ней и засыпайте с ней.
Когда Париж как замок заточенья,
Мне ваша снисходительность нужней
Опасного кровавого почтенья.

Настанет день. Придет моя пора.
Не далека развязка этой пьесы.
Башка шута не стоит топора,
Зато Париж, конечно, стоит мессы!

Что ж, хлопайте по заду, по плечу.
Есть голова, была бы только шея!
Я приручу вас, я вас приучу
К тому, что я ручной, что я вас всех ручнее.

О, господи, быть глупым помоги!..
В бокалах яд. Блестят кинжалы бледно.
Взойду на трон я, снявши башмаки,
Бесшумно, заурядно, незаметно,

Взойду на трон, и Франция сама
Склонит чело, на верность присягая.
О, высшая стратегия ума —
Обманчивая глупость шутовская.

Ну, а пока насмешки, как добро,
От королевских я приму фамилий.
Быть хитрым — это вовсе не хитро,
Куда хитрей казаться простофилей."

Время сквозь пальцы песком утекает,
Буднями мчатся недели, года!
Привычный уклад зимний праздник меняет,
Когда вокруг ёлки, огни, суета!
Так пусть в эти дни волшебство приключится,
Магия праздничных, радостных дней!
И сказка к вам в дверь в тот же миг постучится,
Желания ваши исполнив скорей!
Пусть отзовется искоркой тепла,
Этот праздник славный в сердце каждом,
Так, чтоб душа от счастья расцвела,
И чтобы сказкой стала жизнь однажды!
Он воплотит заветные мечты,
Самые прекрасные и смелые надежды,
И в мире станет больше доброты.
В этот праздник зимний, белоснежный!

Ах, эта мраморная грудь...
Андрей К.

* (Моей дорогой Женщине)

Вставал рассвет над высотой,
Турбины плакали устало.
И я уставший и седой
Стоял в пыли, сердце сжимало.

Ах, этот утренний звонок,
Где двадцать лет - одна секунда,
Где сорок лет - ещё не срок,
Где ты моё впервые чудо.

Сугробы талые весны,
Хрусталь закрайков осторожных.
И мы с тобой опять одни
Среди объятий невозможных...

Ах, эта мраморная грудь,
Ах, этих венок побежалость.
Рука дрожит... да, ну, и пусть.
Прости меня, мою усталость...

Горит ночник, открыта дверь,
Рука, как прежде, без приюта.
И твой уставший, нежный зверь
Без глаз серебряных уюта.

напутствие начинающим скульпторам
отредактированное, без непристойностей

Лёгкий слой чуть выпавшего снега
Серп Луны в лазури бледно-синей.
Сеть ветвей, узорная их нега
Кружевом на всём - воздушный иней.

Духов серебристых замок стройный
Сонмы фей в сплетеньях менуэта.
Танец блёсток, матово-спокойный
Бал снежинок, вымышленность света.

Константин Бальмонт

Проблемы.

Чтоб в жизни не скучать, мы сложности находим,
Проблемы создаём и делаем долги…
Наверно, счастье мы среди проблем находим,
И ищем их во всём в себе и у других…
Наверно, без проблем жить было б очень скучно,
Привычка с ними жить у каждого в крови,
Попробовать бы раз пожить благополучно,
Чтоб жизнь была полна комфорта и любви!
Нам хочется подчас иметь и всё, и сразу,
Как будто бы у нас не жизнь, а целых две
Нет кнопки в голове с простым названьем: «РАЗУМ»,
Не жизнь полна проблем – проблемы в голове!
Ирина Расшивалова

Пока мы живы, можно все исправить…
Все осознать, раскаяться… Простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить…
Пока мы живы, можно оглянуться…
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
А попросить прощенья, - Не смогли.
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает несколько минут
Понять - о боже, как мы виноваты…
И фото - черно-белое кино.
Усталые глаза - знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано не то,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль - вины последний штрих -
Скребет, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя - не можем…
Асадов Эдуард Аркадьевич

А. Цыбулевскому

Былое нельзя воротить - и печалиться не о чем:
у каждой эпохи свои подрастают леса.
А все-таки жаль, что нельзя с Александром Сергеичем
поужинать в "Яр" заскочить хоть на четверть часа.

Теперь нам не надо по улицам мыкаться ощупью:
машины нас ждут и ракеты уносят нас вдаль.
А все-таки жаль, что в Москве больше нету извозчиков,
хотя б одного, и не будет отныне, - а жаль.

Я кланяюсь низко познания морю безбрежному,
разумный свой век, многоопытный век свой любя.
А все-таки жаль, что кумиры нам снятся по-прежнему,
и мы до сих пор все холопами числим себя.

Победы свои мы ковали не зря и вынашивали,
мы все обрели - и надежную пристань, и свет...
А все-таки жаль: иногда над победами нашими
встают пьедесталы, которые выше побед.

Москва, ты не веришь слезам - это время проверило,
железное мужество, твердость и сила во всем.
Но если бы ты в наши слезы однажды поверила,
ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом.

Былое нельзя воротить... Выхожу я на улицу
и вдруг замечаю: у самых Арбатских ворот
извозчик стоит, Александр Сергеич прогуливается...
Ах, завтра, наверное, что-нибудь произойдет!

1964 год
Б.Окуджава

Фильтрует жизнь людей, тасует


Фильтрует жизнь людей, тасует,
На временных и верных, в свой черед
Одних навеки нам судьба дарует,
Других с пути-дороги уберет.

Фильтрует жизнь людей, тасует.
И вдруг родной становится чужим,
А впереди маршруты новые рисует,
И кто чужой был, станет там своим.

Меняется людское окружение,
И сами изменяемся с тобой,
Ценить лишь надо каждое мгновенье
И то, что нам даровано судьбой.
Ирина Шах (Ириша65)

Всё в жизни происходит не случайно!


Всё в жизни происходит не случайно!
И дождь, и снег не просто так идёт,
Придумано всё кем-то изначально,
И жизнь по плану этому течёт…
Придуманы все встречи, расставанья,
Продумано на много лет вперёд,
Незнание законов мирозданья
К чудовищным последствиям ведёт.
Всё в этом мире связано законом,
Куда ни глянь – во всём взаимосвязь,
Бездумно наплевав на общие законы,
Так просто место в жизни потерять …
Один лишь шаг неверно можно сделать,
И этот шаг весь мир перевернёт,
Не верь в случайность, как бы не хотелось,
Не верит в них и тот, кто создаёт…
Случайность – это лишь закономерность,
Как все законы, он имеет цель
Придать всему на свете достоверность,
Когда нет доказательств у людей.
Ирина Расшивалова