Мир весёлых стихов

Имеющий невесту есть жених;
а друг жениха, стоящий и
внимающий ему, радостью
радуется, слыша голос жениха.
От Иоанна, III, 29

Я, отрок, зажигаю свечи,
Огонь кадильный берегу.
Она без мысли и без речи
На том смеется берегу.

Люблю вечернее моленье
У Белой церкви над рекой,
Передзакатное селенье
И сумрак мутно голубой.

Покорный ласковому взгляду,
Любуюсь тайной красоты,
И за церковную ограду
Бросаю белые цветы.

Падет туманная завеса.
Жених сойдет из алтаря.
И от вершин зубчатых леса
Забрежжит брачная заря.

ГРАБИТЕЛЬ

Он взял меня с деньгами у сберкассы
(я только что закрыл аккредитив).
Он подошел, и сразу стало ясно,
хваленый Рэмбо – это примитив.

Нет слов, чтоб описать его обличье.
Я весь дрожу, как вспомню тот момент.
Он был силен, но очень ограничен,
как будто наш афганский контингент.

Над узким лбом короткая прическа.
Под рукавом катается комок.
Глаза удава. Даже без вопроса
ему отдал я полный кошелек.

Чуть дрогнувшей огромною ручищей
он сжал легонько бок моей мошны.
Со скрипом сердца я добавил к тыще
железный рупь – заначку от жены.

Раздув ноздрю, как зубр перед схваткой,
он побледнел. Я понял: все, черта.
Я снял часы, червонную печатку
и выплюнул коронку изо рта.

Я раздевался и не ждал подмоги.
Ах, только б выйти целым довелось…
Он задрожал, все бросил мне под ноги
и убежал проворно, будто лось.

Случился казус. Вы меня поймите –
я был напуган внешностью его.
Ведь я же думал, это был грабитель, –
простой прохожий, больше ничего.

МЫКОЛА БИЛЮК

Озноб

Всю ночь
знобит.
Не в мочь
забыть

тех двух
часов,
беззвуч-
ных слов,

маня-
щих глаз,
пьяня-
щих ласк,

несклад-
ных рук
и слад-
ких мук…

Всю ночь
знобит.
Не в мочь
забыть,

как Вас
любил,
как счаст-
лив был.

МЫКОЛА БИЛЮК

Малость

Мне много не надо. Дайте мне мало.
Я малым сто лет проживу.
Мне нужно, чтоб солнце пораньше вставало,
чтоб в доме не так как в хлеву,

и нужен мне гвоздь, чтоб рубашку повесить,
рубашка к гвоздю будет пусть,
пусть будет улыбка, а если я весел,
в углах ее будет пусть грусть.

Хочу, чтобы жизнь меня меньше ломала.
Хочу не бывать в дураках.
Мне много не надо. Дайте мне мало.
Я малость согрею в руках.

МЫКОЛА БИЛЮК

Ты горишь над высокой горою,
Недоступна в Своем терему.
Я примчуся вечерней порою,
В упоеньи мечту обниму.

Ты, заслышав меня издалёка,
Свой костер разведешь ввечеру.
Стану, верный велениям Рока,
Постигать огневую игру.

И, когда среди мрака снопами
Искры станут кружиться в дыму,
Я умчусь с огневыми кругами
И настигну Тебя в терему.

Я долго ждал – ты вышла поздно,
Но в ожиданьи ожил дух,
Ложился сумрак, но бесслезно
Я напрягал и взор и слух.

Когда же первый вспыхнул пламень
И слово к небу понеслось,
Разбился лед, последний камень
Упал,– и сердце занялось.

Ты в белой вьюге, в снежном стоне
Опять волшебницей всплыла,
И в вечном свете, в вечном звоне
Церквей смешались купола.

ЕСЛИ ТЫ УХОДИШЬ...
Если ты уходишь, то что же мне остается?
Дом, в котором кровать стоит, как сентябрьский плёс:
ты ныряешь в него, но холодно до безумия,
темнота, дрожащая, будто на дне колодца,
тишина, скользящая, будто бы между звезд.
Все, как морось, ровно… и гадко, и предсказуемо.
Мир не тот: соседу зябко, а мне дождливо.
Ни к чему, ни за чем по кругу ступает час.
И чем дальше, тем непонятней и боязливей мне.
И глубоких морщин, как трещин на зрелых сливах.
Я еще часть мира. Неработающая часть.
Я еще иду… и путь мой усыпан ливнями.
И опять деревья острижены под гребенку.
И твой северный кот, разлегшийся невзначай
в том углу, где когда-то спал на жасмине вяленом.
Но ни голоса. Ни дыхания. Ни ребенка.
Ни размолвки, что б я надеялся и скучал.
Даже флоксы твои и те под окном завяли вдруг.

Я бы мог раскопать в нас, слышишь, огромный кладезь
драгоценных чувств, запрятанных в грунте лет.
Все на чай с жасмином ходили бы к нам завидовать.
Я бы мог так много, черт! Если б ты была здесь…
Я учился бы не бросать огурцы в омлет,
ты училась колоть орехи и ставить Windows.
Снова лето плескалось; запах цветущей липы
дрейфовал, прибивался вмиг к уголкам у рта,
и я снова ловил там взвинченно, как в игре, его;
твои кудри мне в губы прыгали, к пальцам липли.
Ты брала б на колени северного кота,
и он тек по платью, как яблочное варение.
Если нет кота, то ты грелась бы ноутбуком
ранней осенью. Кофе радостно убегал
от желавшего между прочим тебя порадовать.
Но ни цифр не хватало б, взглядов, ни даже букв,
чтобы выразить это… странное, как Шагал,
и волшебное – все равно что бежать по радуге.

Ты уходишь, но кто узнает тебя, как я знал,
кто там станет смотреть арт-хаусное кино,
тяжеленное, как планета, и будет бдителен.
Кто еще будет знать, как бежевый свитер связан,
как ты куришь тайком в распахнутое окно,
если от меня возвращаешься жить к родителям.
Как ревнуешь свои тетрадь, полотенце, кружку
к чужаку. Как ты заворачивала в пальто,
горсть муки, покрытой снежинками, хоть просеивай,
как росла она и выкатывалась наружу
из твоих объятий и шла, становясь котом,
да не просто котом, а снежным и самым северным.

Если ты уходишь, что же мне остается?
Завернуть в шуршащую землю дубовый гроб
и оставить все, как посылку, на мокром кладбище.
И ее заберут, уверен, туда где солнце,
где ты будешь бросаться в облако, как в сугроб,
и оно от волос будет пахнуть шампунем, - ландышем.
И рассыплется дождь, как целый вагон горошин,
и мир будет ждать, как теплый кошачий бок…
до тех пор, пока не признаю я, что пора другим
приходить в мой дом, терять в нем свои сережки.
Ты, я знаю, не против. Тебя обнимает бог.
И в субботний вечер ты бегаешь с ним по радуге.

Скрижали

Где раньше танки скрежетали,
стоят гранитные скрижали,
горят фамилии героев,
поляны окропивших кровью.

Они под грозное "ура!"
с гранатой шли, как на таран.
Они бросались на железо,
себя нисколько не жалея.

Пуля – не дура. Смерть – не случай.
Война выхватывала лучших.
Косая глухо знала дело –
осколками косила смелых.

Мерцают мёртвых имена.
Ах, если б, если б не война…
Когда бы все остались живы,
то как бы мы сегодня жили!
Мыкола Билюк

* * *
Мы временем умеем дорожить,
Часы бывают лишними едва ли,
И всадник друга ждет на перевале
Не потому, что некуда спешить.

И ношу со спины того, кто хил,
Берет на спину человек прохожий
Не от того, что слишком много сил,
И он никак растратить их не может.

И человек не потому, что сыт,
Свой скудный хлеб голодным предлагает,
И мать не от бессоницы не спит
И люльку полуночную качает.

В морских волнах, в пороховом дыму
Безвестный мальчик за святое дело
Жизнь отдает свою не потому,
Что жить ему на свете надоело.

Нам, людям, каждый час необходим,
Ни лишних сил, ни хлеба не бывает,
И отдающий отдает другим
Лишь то, что от себя он отрывает.

Ни у кого нет жизни запасной.
Как век ни длинен, не хватает века,
И все же люди жертвуют собой.
Оправдывая званье человека!

Танзиля Зумакулова

На что мы тратим жизнь

На что мы тратим жизнь! На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на ЛЮБОВЬ!

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду всем и вся придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ЛАСКИ!

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на ДРУЖБУ!

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем всё - а более теряем;
Всё копим и храним тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на ДОБРО!

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на МЕЧТУ!

Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто ЖИТЬ!

Игорь Вайман

Вспоминайте про хорошее

Вот и все. Тоска и мрак.
Беды хлынули непрошено.
Если все случилось так –
Вспоминайте про хорошее.

Недалече голоса
Вёсен, детства, ветра влажного.
И надуты паруса
У кораблика бумажного.

Он разминется с бедой.
Он, смеясь, прищурит око,
Растворясь в дали седой,
И белея одиноко.

Если все вокруг – не то,
Отправляйтесь в небылое.
По протокам Лимпопо,
В мир опунций и алоэ.

Или – в старое село,
Где душа – светлей и выше.
Где еще не замело
Ветром бед – окно и крышу.

Чтоб опять – кармин и медь
Заплясали на поленьях.
Чтоб у мамы посидеть
Возле печки – на коленях.

Дни страданьем не губя,
Иногда сквозь злое крошево
Уходите от себя
В заповедное – хорошее.

Людмила Щипахина

Никогда ни о чем не жалейте

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось,
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось,
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья,
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то - в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте,
Поздно начали или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте,
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

Андрей Дементьев

А ты просто меня обними
Приласкай молчаливо, без слов
Скажут губы и руки одни
Про надежду, мечту и любовь...
Мне не нужно торжественных клятв
Ураганных и бурных страстей
Мне бы видеть твой любящий взгляд
Согреваться любовью твоей...
Прислонюсь я к родному плечу
Крылья вдруг зашуршат за спиной
Может, с ними я вдаль улечу
Если ты улетаешь со мной...
Ни упрёков, ни стонов не жди
Ты помог мне изведать полёт
Не страшны ни гроза, ни дожди
Даже время, что мчится вперёд...
Подарил ты мне силу свою
Я её буду долго хранить
И на самом последнем краю
Я сумею счастливою быть...

(из сети)

Идеальная пара

Ах, Боже мой, что за семья была!
Он - Аполлон, она - почти Венера...
Как жили... Честь им, слава и хвала!
Был рай для них шалаш или пещера.

Она его любила одного,
Пусть человеком был он небогатым,
Была в огонь готова за него,
Хоть он совсем не приносил зарплаты.

Не знавшая нарядов и колье,
Ресниц не клеила и брови не щипала,
Не бегала по модным ателье
И париков себе не покупала.

Шикарной не искавшие судьбы,
Не клявшие начальство и работу,
Они вдвоем ходили по грибы,
Вдвоем на ловлю рыбы и охоту.

Любовь и дружба красили их век,
А не ковры, не гарнитур для спальни...
Она была - красивый человек!
А он был образцово-идеальный!

Не знали, что такое спор, грызня,
Семейные невзгоды или драма...
Вы скажете - все выдумка, брехня!
Так я же говорю про Еву и Адама!

Петр Ребро

ЛЕТО В ГОРОДЕ

Борис Пастернак

Разговоры вполголоса,
И с поспешностью пылкой
Кверху собраны волосы
Всей копною с затылка.

Из-под гребня тяжелого
Смотрит женщина в шлеме,
Запрокинувши голову
Вместе с косами всеми.

А на улице жаркая
Ночь сулит непогоду,
И расходятся, шаркая,
По домам пешеходы.

Гром отрывистый слышится,
Отдающийся резко,
И от ветра колышется
На окне занавеска.

Наступает безмолвие,
Но по-прежнему парит,
И по-прежнему молнии
В небе шарят и шарят.

А когда светозарное
Утро знойное снова
Сушит лужи бульварные
После ливня ночного,

Смотрят хмуро по случаю
Своего недосыпа
Вековые, пахучие
Неотцветшие липы.

Слово

Молчат гробницы, мумии и кости,—
Лишь слову жизнь дана:
Из древней тьмы, на мировом погосте,
Звучат лишь Письмена.

И нет у нас иного достоянья!
Умейте же беречь
Хоть в меру сил, в дни злобы и страданья,
Наш дар бессмертный — речь.

Иван Бунин

Москва, 1915

Лишь бы не было войны

Плеть за благо принимаем,
Страха - полные штаны!
Честь и совесть потеряем,
Лишь бы не было войны!

Слава русская забыта,
Не видать уж нам Весны!
Мордой в грязное корыто,
Лишь бы не было войны!

На убой погнали стадо,
Мрут, как мухи, пацаны!
Вроде так оно и надо,
Лишь бы не было войны!

Жид в Кремле сидит пархатый,
Ждет прихода сатаны!
Ну, а мы дрожим по хатам,
Лишь бы не было войны!

Под дырявою рогожей
Кровью харкает страна!
Русь, ответь мне, дурню, что же
ЭТО, если не ВОЙНА?!

Вещий Олег

Новоязовская бессонница сисадмина

Увы, компьютерная знать
Таки не да́ла мне доспать,

С экрана скалился мне в скайп
Хитрющий, сисадмина, скальп,

С дежурным он ко мне вопросом:
- "А «кот в деже» словес поносом?

Искал по всей Винворда базе
Твои изыски в новоязе,

Дымился, весь в трудах, сервак,
Но толку нет, попал впросак!

Давным-давно зашла луна,
А мне пока, что не до сна,

Тебя по-доброму прошу,
Иначе комп твой заражу,

Скажи хотя бы «кот в деже»
Он в неглиже, иль в одеже?

В конце концов и компознати
Пора добраться до кровати!"

Как положено по чину,
Я ответил сисадмину:

- Да какая же ты знать!
Знати надобно всё знать,

Ты б не лез в Винворда дали,
А открыл словарик Даля,

«Кот в деже»* - в беде нахал,
Я бы так расшифровал,

Вот такое, ё-моё,
Всё твоё компутиё!

Ну-ка, марш в постель и спать,
В староязе ты не знать!

Чаша жизни
Мы пьем из чаши бытия
С закрытыми очами,
Златые омочив края
Своими же слезами;

Когда же перед смертью с глаз
Завязка упадает,
И все, что обольщало нас,
С завязкой исчезает;

Тогда мы видим, что пуста
Была златая чаша,
Что в ней напиток был - мечта,
И что она - не наша!

Михаил Лермонтов

Когда я очень затоскую,
Достану книжку записную.
И вот ни крикнуть, ни вздохнуть,-
Я позвоню кому-нибудь.
О голоса моих знакомых!
Спасибо вам, спасибо вам
За то, что в трудном переплете
Любви и горя своего
Вы забывали, как живете,
Вы говорили: "Ничего".
И за обычными словами
Была такая доброта,
Как будто бог стоял за вами
И вам подсказывал тогда.

АЛЕКСАНДР КУШНЕР