Души прочитанной глава...

Каждому из нас есть что сказать, поделится своими мыслями, чувствами, добрыми словами и напутствиями.
В каждом есть талант и хотя бы раз в своей жизни кто-то написал стихи или строчки-признания...

В этой теме стихи, которые мы пишем сами.

просьба посты оставлять без иллюстраций !

автор фотографииrapira...
.
.
.

.

На Канатчиковой даче
С спозаранку кутерьма.
Есть глобальная задача:
Всё очистить от дерьма.

Мы свои помыли утки
И заправили постель,
А в палате незабудки
На столе стоят теперь.

Всем погладили пижамы
И на всякий на случАй
Сделали кардиограммы -
Вдруг помрёт кто, невзначай.

Персонал в стерильной форме -
Прямо маслом полотно!
Просто едет Милош Форман
В наш дурдом... снимать кино!

Praskovija сказал(a):

Прям «Канатчикова дача»! Право слово! Не иначе! Для обгадившихся есть Там палата № 6! ____________ Давайте коллективом дружным Справлять естественные нужды! И пусть устанут санитары Носить испачканную тару!

Мимо тёщиного дома
Я так просто не хожу,
То кукишь в забор просуну,
То язык ей покажу.

И сдаётся мне друзья,
Если точно по закону,
Виноватый здесь не я -
Всё по тёщиному звону!

Там не сел, не так привстал,
Дверь пред нею не открыл,
Слово ей не то сказал,
Без прощания отбыл.

Встрече, блин, не улыбаюсь,
Не склоняю головы,
Постоянно ей не каюсь -
Вы понять меня должны...

Praskovija сказал(a):

Персонал в стерильной форме - Прямо маслом полотно! Просто едет Милош Форман В наш дурдом... снимать кино!

Глядя на то, как осень ворует листья

Глядя на то, как осень ворует листья
И присыпает улики снежком напоследок,
Вдруг ощущаешь себя Агатой Кристи
И зарываешься страстно в состав преступленья.

Тень ноября, ускользнув из подъезда спешно,
Ввергнет в сомненья тебя перед самой зимою:
Что полагаешь ты лучше - быть сумашедшей
Или душевнобольною?

Прислонясь

Не трубят, не топочут от счастья,
просто вместе и всё. Прислонясь.
У него чуть покрепче запястья,
у неё чуть прочней с небом связь.
Ей под силу выпрашивать ливни
и блаженный дурман у Луны.
У обоих надколоты бивни,
и глаза по-слоновьи грустны.
Не приверженные многословью,
нам едва ли расскажут о том,
называют ли это любовью -
по саванне слоняться вдвоём.

На исходе Бабье лето.
Удалые песни спеты.
Осень, обнажив приметы,
Грусть добавила в куплеты..
-------------------------------------------
Манило Васю в и`збу духом блинным
И звал теплом уютный старый плед
В Китай кривым летела стая клином
А он глядел понуро птицам вслед

«Шумел камыш…»… - У Васи на мамоне
Меха, сжимаясь, льют тоску в поля
В них вечереет. *Звукам из гармони
Внимает воздух. Спит на листьях тля… *

Растаяло под сарафаном сердце
Раисы – дочери Степана-кузнеца
Душа мечтает на груди согреться
У гармониста. В тайне от отца,

По зову юности, на сеновале, в полночь
Соединит её и Васю страсти жар
И счастье… Бог и Осень – в помощь!
Всё видел суслик... застеснялся… убежал…

Попытка переделки старенького. Бывшая "Каждая женская особь" //www.stihi.ru/2013/01/27/10826


На щётку смотрю половую. Швабра старая. Всюду трещины.
Интересно, какими свойствами наделяем, бывает, вещи мы.

Обычный предмет, неблестящий и на вид абсолютно простенький.
Сверху палка, а с низу, к досточке, прибиты свиные волосики.

Писатель, однако, представил Маргариту на ней летящую
От уныло-постылого прошлого в безумное настоящее.

Зажмурилась я. Швабру - в руки. Засосало сильно под ложечкой:
Захотелось… совсем ненадолго! Точно так же! Чуть-чуть! Немножечко!

Развитие этих событий, до полной дошло нелепости:
Детским кремом себя я, голую, быстро смазала со свирепостью

И в сторону штору рванула, распахнула окно на улицу.
По телу ударило холодом... «Размечталась, мать, ... обмишулилась!!!…»

А кто не мечтал?! Хоть однажды! Нормальные женские особи
Улететь из застенков кухонных… в ночь… на швабре… искали способы.

Всё бросить и с диким восторгом, крича, хохоча, сломя голову
Нестись, как Марго, к речке ведьминой, из души извлекая молодость.

Увы. Ничего не изменишь. К ведру, к старой тряпке привычные
Мы не для полёта соструганы - и швабра, и я... идентичны мы ...

Praskovija сказал(a):

На исходе Бабье лето. Удалые песни спеты. Осень, обнажив приметы, Грусть добавила в куплеты..

Бабье лето бабье лето
Ты находка для поэта..

Неисчерпаемая тема

Кажется, на этом форуме этого не было..Поиск не нашел

Бабье лето, бабье лето,
Это осени тепло.
Бродит счастье, знаю, где-то,
То, которое ушло.
Бабье лето, бабье лето,
Сказка это или быль.
Не найду пока ответа,
Двину в Женский монастырь.
Бабье лето, бабье лето,
Всюду женские тела.
Ждет любви душа поэта,
Чтобы не сойти с ума!

Д.Шаронов

Бабы где-то

Бабы где-то, бабы где-то
Женщин возжелал бобыль
И решил залезть с рассветом
В местный женский монастырь

Бабы где-то, бабы где-то
Здесь, уже не далеко
Проваландался все лето
И теперь оно ушло

Бабье лето, бабье лето
Запорхали пауки
На Луну душа поэта
Тихо воет от тоски

потом было продолжение

Задёрнуты шторы, разложен диван,
На нём отдыхает большой таракан.
О счастье мечтает и снится ему
Кусочек вкуснятины где-то в углу.
Усами чудно он во сне шевелит,
Что снится ему придаёт аппетит.
Он в сладостной дрёме не знает пока,
Что с тапочкой тянется чья-то рука.
Задёрнуты шторы, разложен диван,
Заснул вечным сном на полу таракан.
И больше не снится то счастье ему,
Что было вкуснятиной где-то в углу.

Д.Шаронов

Задернуты шторы, диван бобыля
Монашку привел он из монастыря
О счастье мечтает, но где то в углу
Тоскует давно Таракан по нему

Кусочки вкуснятины, чистый диван
Усами вертеть перестал Таракан
Бобыль сладострастный не знает пока
Что кары небесной нависла рука

Задернуты шторы, забрызган диван
На нем сытым сном крепко спит Таракан
Ему монастырь снится, келья, альков
И тоненький томик каких-то стихов

Praskovija сказал(a):

Манило Васю в и`збу духом блинным

На это у меня тоже быстренько экспромт созрел

Манило Васю в избу женским духом ....

С разрешения автора опубликую..

Praskovija сказал(a):

---------- Манило Васю в и`збу духом блинным И звал теплом уютный старый плед В Китай кривым летела стая клином А он глядел понуро птицам вслед «Шумел камыш…»… - У Васи на мамоне Меха, сжимаясь, льют тоску в поля В них вечереет. *Звукам из гармони Внимает воздух. Спит на листьях тля… * Растаяло под сарафаном сердце Раисы – дочери Степана-кузнеца Душа мечтает на груди согреться У гармониста. В тайне от отца, По зову юности, на сеновале, в полночь Соединит её и Васю страсти жар И счастье… Бог и Осень – в помощь! Всё видел суслик... застеснялся… убежал…

Манило Васю в избу женским духом
И звал теплом уютный старый плед
Звала подушка лебединым пухом
Что уж не полетит за стаей вслед

"Шумел камыш" играя на гармони
Василий уносил тоску в поля
Сжимали сердце жесткие ладони
Не помогала даже конопля

Но где-то там совсем другое сердце
Оттаивало в тайне от отца
С Василием мечтая отогреться
Сбегает дочь с родимого крыльца

Природы зов настиг Раису в полночь
Соединились в сене страстно, как могли
Им опыт, сын ошибок - в помощь!
Там были мыши...застеснялись..убегли

Театр теней

Остывший стакан в подстаканнике пуст на две трети,
А мы до сих пор – те же куклы в театре теней:
Без выгоды, с выгодой – выглядеть в выгодном свете,
Пленительным профилем на занавеске в окне
(Тогда ни судьбы и ни лет не заметно отметин), -
И чтоб в глубине ненароком мелькнул кто-то третий!

И тут «накрывает» нас «драматургия факта» -
Ещё не впадая, как папы и мамы, в детство,
Мы вдруг получаем не кукольные инфаркты:
«Сердечные цели» сменяют «сердечные» средства –
Оттягивая неотвратимейшее из бедствий,
Пока кое-как парики поправляем в антракте –
А зрители все разошлись после третьего акта.

И пусть не обманут вас редкие аплодисменты –
Не будет, где в принципе быть не могло, «хеппи-энда».
.

Двадцать строчек автобиографии

Когда мне посчастливилось родиться,
Стоял морозный день в СССР –
И я вовсю кричал «Ура!» в амбиции,
Ещё не научившись букве «эР».

А в классе, где мне выпало учиться –
Все в серой форме – я был самым серым:
Другие знали всех и всё в милиции,
А я решал по алгебре примеры.

Потом, идя по жизни институтами,
Я избежал казармы и барака,
Вкушая все свободы Конституции,
И плюсом к разливному пиву – раков.

А лето дней – пора плодоношения –
Как луг и вовсе было не расцвечено:
Что «пламень» было – стало «отношения»,
А там полезло «к солнцу» всякой нечисти…

И вот теперь, опять морозным вечером,
Мне о себе сказать по сути нечего:
Я перепрыгнул жизнь мою кузнечиком –
Ноль целых, миллиардной человечества…

Новгодние ёлки

Ещё не выброшены, ёлки,
Вдруг оказавшись не нужны,
Не зная за собой вины,
Роняют иглы втихомолку,

И простодушно тянут ветки
К тем, кто вчера был так им рад –
Но как же «деревянный» взгляд
В ответ – безжалостен и меток!..

И, моментально помертвев,
Ещё не выброшена, ёлка
Прошедших праздников осколком
Стоит в блестящей мишуре…
.

Поезд

.........................."Прости меня, дружок, за пьяное перо..."

Мы просидели в буфете, а поезд ушёл.
Поезд ушёл – мы сидим в станционном буфете.
Будет другой до утра – э, кто в курсе: ответьте!
Да и вообще – будет в нынешнем веке ещё?

«Скорый» по первому весело прогрохотал –
Меленько задребезжали стаканы в буфете:
Словно вокзал через темень кромешную едет,
И за стеною – российских полей нагота.

Да и зачем, для чего, от кого и куда,
Если в насиженном прибранном чисто буфете –
Столик, салфетки, посуда, коньяк и конфеты, –
Словно безумная павшая с неба вода

Мчаться, меняя вагоны, вокзалы, подруг,
Официанток в буфетах недобрые лица –
Если понять нет возможности: жизнь ли нам снится,
Или действительность – только лишь сон наяву?

Ночь скоротав, за омлетом узнать из газеты:
Поезд, отринувший нас, не дошёл до вокзала.
Стрелка. Товарный. Крушение. Выживших мало.
В области траур. Сидим в станционном буфете.
.

А тема моря не закрыта!
Она живет у нас в душе,
Ну а душа всегда открыта-
В невинном добром кураже!

И пусть летают в небе чайки,
Пусть солнце светит нам всегда,
Что будет дальше, угадай-ка?!
Сосновый лес и дюны.Да!

И шапки волн густые тоже,
Ракушек россыпь и озон,
Ёж, заяц, белка, подытожу:
Вам с моря синего поклон!

Как восхитительны пейзажи
В морском, излюбленном краю!
Мне не унять налёгшей блажи,
Вдыхаю сочную хвою!!!

Как день прекрасен!Сине море!
Бывает счастлив лишь дурак,
Который в том не знает горя,
Чтоб мыслить вечно: что, да как.

"Забросить, не писать стихов..."

Забросить, не писать стихов:
Сказать себе, подобно Блоку,
Скучавшему, подобно богу –
Мол, слишком их пишу легко.

Пускай, кто сладкий любит яд,
Орает целину, как пахарь.
Анапест, ямб… Да ну их к праху –
Измерим лёгкость бытия!

И не строкой и не куплетом –
Что’ эти перья или нимб? –
Оправданным быть перед Ним
Любовью, как Он заповедал.

Выйду я из дому...Снова на море!
Путь недалекий-минута ходьбы
В легком изысканном туальденоре,
Пенные волны, как вы голубы!

Дюны прелестные, сосен макушки,
Воздух свежайший и лето со мной!
Пляжный песок, россыпь чудных ракушек,
Домик мой-дача красивый резной!!!

Когда любовь на ринг бросает полотенце,
А ненависть целует победителя,
Огонь в груди испепеляет сердце,
Ломая крылья, плачут ангелы-хранители.

И боль на тонкие пластины режет душу
Острее лезвия, чем память, не найти,
Но как же разум заглушить, чтобы не слушать
Бредовых мыслей, и с ума чтоб не сойти.

Развейтесь тучи, отвернитесь боги мести!
Я так хочу предателя простить,
Чтобы когда-нибудь в то время и в том месте,
Я вновь смогла кого то полюбить...

На ярмарку

На ярмарку, где яркие
Косынки тешат глаз,
На ярмарку, где яблоку
Сегодня не упасть,
На ярмарку, где пляска в круг,
И с мишкою цыган –
Поедем, друг, на ярмарку...
Пропьёмся донага!..

Бегут лошадки по’ степи,
Пылит проезжий шлях –
Одно, что дело к осени,
А наше дело – швах!..
Промчалось лето с грозами –
Ищи его, свищи!
Нет-нет, над Малороссией
Всё небо задождит…

А может, без истерики,
Слезою не солгав,
Податься, брат, в Америку –
Хоть к чёрту на рога!
На ярмарку, на ярмарку
Удачи и судьбы –
Уедем, брат, на ярмарку…
И если быть – так быть!..