Наши любимые стихи - III

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема.

💥🌷Когда тебя не слышат – не кричи,
Не слушают – не надрывайся в споре,
Дверь не открыли – больше не стучи,
Ведь пресным никогда не станет море.

Не верят, оправданья - пустой звук,
Не виноват – живи в ладу с душою.
Не лезь на дерево, коли надломлен сук,
А ненавидят – горе не большое!

Не ценят – не навязывай себя,
Оценят, когда снова станешь нужным.
Не любят – отпусти, любя,
Что не ТВОЁ – не греет ветром южным.

Пускай не ценят и не слышат иногда,
Всё до поры, рассеются тревоги,
Не позволяй лишь никому и никогда,
Чтоб об тебя все вытирали ноги.

©

отрывок из легенды

Волк и волчица так похожи были,
Две одиноких родственных души
Всю жизнь брели среди камней и пыли
И, наконец, судьбу свою нашли.
Они дыханием одним дышали
И мысли все делили на двоих.
Чего завистники им только не желали,
Но что влюбленным было до других…
Им море было по колено,
Да что там море… Целый океан!
Бескрайние просторы неба
Клал волк возлюбленной к ногам.
Им было больше ничего не надо,
Друг друга только ощущать тепло.
Всегда повсюду вместе, рядом,
Всем вопреки, всему назло.
На свете не было и никогда не будет
Столь преданно смотрящих волчьих глаз.
Поймет лишь тот, кто до безумства любит
И так же был любим хотя бы раз.

А.Левашев
***

Над окошком месяц. Под окошком ветер.
Облетевший тополь серебрист и светел.

Дальний плач тальянки, голос одинокий -
И такой родимый, и такой далекий.

Плачет и смеется песня лиховая.
Где ты, моя липа? Липа вековая?

Я и сам когда-то в праздник спозаранку
Выходил к любимой, развернув тальянку.

А теперь я милой ничего не значу.
Под чужую песню и смеюсь и плачу.

https://youtu.be/zRYLY04iTeU

С.Есенин.1925 г.

Широк и желт вечерний свет,
Нежна апрельская прохлада.
Ты опоздал на много лет,
Но все-таки тебе я рада.

Сюда ко мне поближе сядь,
Гляди веселыми глазами:
Вот эта синяя тетрадь -
С моими детскими стихами.

Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.

А. Ахматова, 1915

СТИХОТВОРЕНИЕ БЕЗВЕСТНОЙ МОНАХИНИ НОВОДЕВИЧЬЕГО МОНАСТЫРЯ (конец 19 в.), ЗАПИСАННОЕ МАРИНОЙ ЦВЕТАЕВОЙ

Что бы в жизни ни ждало вас, дети, -
В жизни много есть горя и зла,
Есть соблазна коварные сети,
И отчаянья жгучего мгла.

Есть тоска невозможных желаний,
Безнадежный, нерадостный труд
И расплата годами страданий
За десяток счастливых минут.

Все же вы не слабейте душою,
Коль придет испытаний пора.
Человечество живо одною
Круговою порукой добра.

Где бы сердце вам жить ни велело –
В шумном свете иль в сельской тиши -
Расточайте без счета и смело
Вы сокровища вашей души.

Не ищите, не ждите возврата,
Не смущайтесь насмешкою злой.
Человечество все же богато
Лишь порукой добра круговой.

— Ты веришь мне ?
— Верю !
— Тогда полетели
на шаре воздушном навстречу апрелю.
— А трудности будут ?
— Нам всё по плечу !
— А если сорвусь ?
— Я тебя подхвачу !
— Что взять мне в дорогу ?
— Любимое платье
и несколько веточек вербы на счастье.
— Мне хочется взять еще нежность.
— Бери.
— И яркие отблески теплой зари...
— Возьми что захочешь, - Весна прошептала.
И Женщина крылья из шкафа достала...

©

Муций Сцевола



В окрестностях древнего Рима
Жил Сцевола Муций один,
Избегнул тюрьмы и Нарыма –
Сознательный был гражданин.

Он был от природы левшою,
Являя собою пример,
С большой и открытой душою,
Сторонник решительных мер.

Врагами Сцевола был схвачен,
Они разложили костёр,
Но не был он тем озадачен,
Над пламенем руку простёр.

Врагам преподал он науку,
Поскольку был мудр и хитёр –
Не левую – правую руку
Над пламенем храбро простёр.

Печально рука догорала,
Гетеры рыдали вокруг...
Тогда медицина не знала
Протезов для ног и для рук.

Хвативши с утра валидола,
Я спел вам, была не была,
Какая большая сцевола
В окрестностях Рима жила!

Какая большая, большая сцевола
В окрестностях Рима жила!

А. Охрименко

Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря,
и жизнь становится еще короче.
Был занят бестолковой суетой,
день проскочил — я не увидел друга
и не пожал его руки живой…
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга.
А если я за день не вспомнил мать,
не позвонил хоть раз сестре иль брату,
то в оправданье нечего сказать:
тот день пропал! Бесценная растрата!
Я поленился или же устал —
не посмотрел веселого спектакля,
стихов магических не почитал
и в чем-то обделил себя, не так ли?
А если я кому-то не помог,
не сочинил ни кадра и ни строчки,
то обокрал сегодняшний итог
и сделал жизнь еще на день короче.
Сложить — так страшно, сколько промотал
на сборищах, где ни тепло, ни жарко…
А главных слов любимой не сказал
и не купил цветов или подарка.
Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря
и мерить свою жизнь еще короче.
Эльдар Рязанов
***

В день рождения БЕЛЛЫ АХМАДУЛИНОЙ

Ее называли «женщиной-загадкой», «существом неземным и ангелоподобным», а стихи ее сравнивали с очаровательной музыкой и «божьей правотой». Для всех тех, кого Ахмадулина имела «дерзость и нежность называть своими читателями»...

По улице моей который год
звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди,
умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоём лесу,
на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу,
и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда - из слёз, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.

1959

Не забывайте стариков.
Не унижайте ожиданьем
Визитов ваших и звонков
«Дежурных», редких, с опозданьем.

Звоните чаще старикам,
(Ведь все они – большие дети)
По мелочам, по пустякам…
Вы – всё, что есть у них на свете.

Так было испокон веков:
Чтить стариков – семье награда.
Любите ваших стариков –
Им большего от вас не надо.

✍️ Юлия Вихарева

Имей друзей поменьше,
не расширяй их круг.
И помни: лучше близкий,
вдали живущий друг.

Окинь спокойным взором
всех, кто сидит вокруг.
В ком видел ты опору,
врага увидишь вдруг.

✍️ Омар Хайям

Во всем мне хочется дойти…

Во всём мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.

✍️Борис Пастернак

Но если, истончившись, оболочка
Раздувшегося вымысла нам явит
Реальность под собой – что мы увидим?
Погиб ли прежний мир? Вас окружат
Достойнейшие: доблесть, юность, гений
Угодно ли? – вот знатность, вот богатство.
Свои законные права к стопам
Слагают вашим, почитают вас
(То бишь меня) товарищем и братом.
Теперь они со Сляком заодно:
Ну прямо скажем, мною одержимы…
Всё может статься. Лишь прилгни чуть-чуть —
Всё сбудется. Выходит, Сляк обманщик?
Но чем, скажите, он поэта хуже,
Поющего о вымышленных греках,
Их подвигах под вымышленной Троей?..
Да что поэзия! Возьмите прозу.
Разносчики-то мудрости житейской
Обходятся ли без сподручной лжи?
Всяк преподносит истины и были,
В них то лишь оставляя, что согласно
С его же мненьем, прочее – долой.
Век ящеров, история народов,
Индейцы дикие, война в Европе,
Жером Наполеон – что вам угодно.
И всё – как хочет автор. Вот таким
И деньги, и хвала: они-де в камень
Вдохнули жизнь, зажгли огнём туман,
Былое воскресили в настоящем.
Все ахают: «Как вы сыскали нить,
Что вас вела по этим лабиринтам?»,
«Как вы из воздуха слепили явь?»,
«Как вы на столь мизерном основаньи
Воздвигли жизнеописанье, повесть?»,
Иначе говоря: «Из скольких лжей
Величественную сплели вы правду?».

Мощная тренировка дикции с помощью стихотворения. Попробуйте!

Буря с берега

Перекидываемые, опрокидываемые
Разозлились, разбесились белоусые угри.
Вниз отбрасываемые, кверху вскидываемые,
Расплетались и сплетались от зари и до зари.

Змеи вздрагивающие, змеи взвизгивающие,
Что за пляску, что за сказку вы затеяли во мгле?
Мглами взвихриваемыми путь забрызгивающие,
Вы закрыли, заслонили все фарватеры к земле.
Тьмами всасывающими опоясываемые,

Заметались, затерялись в океане корабли,
С неудерживаемостью перебрасываемые,
Водозмеи, огнезмеи их в пучину завлекли.
Чем обманываете вы? Не стремительностями ли

Изгибаний, извиваний длинновытянутых тел?
И заласкиваете вы не медлительностями ли
Ласк пьянящих, уводящих в неизведанный предел?

© Валерий Брюсов

Андрей Дементьев

"А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён
Сергеем Соболевским…

Его любимый друг
С достоинством и блеском
Дуэль расстроил вдруг.

Дуэль не состоялась
Остались боль да ярость
Да шум великосветский,
Что так ему постыл…

К несчастью, Соболевский
В тот год в Европах жил

А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён.

Всё было очень просто:
У Троицкого моста
Он встретил Натали.

Их экипажи встали.
Она была в вуали –
В серебряной пыли.

Он вышел поклониться,
Сказать — пускай не ждут.
Могло всё измениться
За несколько минут.

К несчастью, Натали
Была так близорука,
Что, не узнав супруга,
Растаяла вдали.

А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён…

Под дуло пистолета,
Не опуская глаз,
Шагнул вперёд Данзас
И заслонил поэта.
И слышал только лес,
Что говорил он другу…
И опускает руку
Несбывшийся Дантес.

К несчастью, пленник чести
Так поступить не смел.
Остался он на месте,
И выстрел прогремел.
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён…"1975 г.

Ты слышишь, как время уходит в песок?..

Молодежь уверена, что старики ощущают себя людьми,
только что выполнившими сложное задание, прошедшими
трудный путь и теперь в блаженном состоянии
души взирающими на результаты…
Cкрытый текст -

 

А старики, тем временем, пишут в стихотворениях,
романах, рассказах и повестях об обратном, о том,
какой сумбур творится в душе, о бессоннице,
о навязчивых мыслях, от которых невозможно отделаться.

Можно ли считать кашу в голове пищей для размышления?

Старость - это стресс. А стресс - это жизнь. Примирить
пожилого человека с ней может только самоирония.

Александр Ширвиндт пишет в своих автобиографических
книгах о текущих ощущения. О том, что старость довольно
противная штука. Недуги непредсказуемы, засыпаешь
на половине фильма. И все силы тратишь на то, что бы:

Сохранить себя, гордо не замечать болячек, иронично
взирать на кипящую вокруг действительность, по-королевски
благосклонно, пусть с некоторой корыстной хитрецой,
принимать преклонение и заботу…

И еще одна ироничная мысль:

Умирать надо вовремя, но как высчитать в наш
меркантильно-прагматичный век, когда это вовремя,
чтобы "благодарные" потомки тоже вовремя
спохватились и поняли, кого они потеряли.

Результат влияния и воспитания не всегда виден сразу.
Многие люди сами только после 50-60-ти лет начинают
жить так же, как их бабушки и дедушки, славить их
добрую память, находить огромное сходство.

Поэт Андрей Дементьев написал очень деликатно
о том, какие мысли посещают людей в возрасте.

Оно потрясающее:

"Ты слышишь, как время уходит в песок?
Сначала минута, а следом часок.
А дальше недели, а после года
Уходят в песок, в никуда… в никуда.

И вот уже время меняет разметки -
Отсчет по коробкам, в которых таблетки.
Осталось, надеюсь, не так уж и мало,
Но что-то особое в жизни пропало.

Кураж? Ожидание радостной вести?
Пока что бежим. Но всё чаще на месте.
И даже на месте не так, чтобы быстро.
Уже пессимист победил оптимиста.

Боимся плохого, на сердце тревога,
Пугает застой, но сильнее - дорога.
Все ищем мы смыслы, как верное средство
Вернуть ощущенье далекого детства,

Где было все просто, где было нам ясно,
Что будет всё в жизни легко и прекрасно.
Растаяло детство, и юность, и зрелось,
И Деду Морозу писать расхотелось,

Но даже не веря, не видя в том толка,
Мы ставим опять новогоднюю елку.
Не только затем, чтоб украсить свой дом —
Чтоб душу окутать волшебным теплом.

Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно
Поверить в чудесную добрую сказку…"

Из "Хочу всё знать"

Люблю двужильных.
Не люблю двудонных.
Двуличных не люблю и двухэтажных.
Я больше всё за тех — за непоклонных.
Я больше всё за тех — за непродажных.

Они бывают истинно прямыми.
Стой на своём — они тебе помогут.
Они бывают жёсткими и злыми,
И только подлецами быть не могут.

Без гордой фальши и без позитуры,
Крутые, как вершины на отрогах,
Они хранят достоинство натуры
На трудных человеческих дорогах.

© СЕРГЕЙ ОСТРОВОЙ

Юлия Драбкина

Где в огне и воде растворяются медные трубы,
где, куда ни посмотришь, повсюду одна пастораль,
где, как феи ночные скупают молочные зубы,
внеземные купцы за копейки скупают печаль,
где усталость сойдёт на уста, как свобода на урку,
неожиданно лёгкая, будет ясна и проста,
где в ночи оголённая совесть исполнит мазурку
на подсвеченных лунным сиянием рёбрах моста,
где свобода потянется и, разогнув позвоночник,
по забытым сусекам желаний устроит обход,
где родится виденье и явит корявый подстрочник –
если хочешь красивее, сам сотвори перевод,
где бубнит переводчик (подай ему, Боже, на слово...)
о главенстве над внешними внутренних тайных держав,
где душа исчезает, а после является снова,
словно пёс, виновато и преданно уши поджав,
там остаться, не думать, не знать, не мечтать, как во сне бы,
безнадёжной, смешной, малахольной, больной, но живой,
только б слышать, как церковь размеренно бьётся о небо
осветлённой дождём колокольной своей головой.

* * *

В заснеженном вагоне спит пурга –
на полочке лежат её рога
ледовые, не тают до рассвета.
С молочною каёмкой на губах,
полифонично, словно юный Бах,
на нижней полке всхлипывает лето.
Смешалось всё, пространство, времена,
такая какофония слышна,
как будто черти прыгают по крыше.
А проводница вяжет кружева –
глухая, видно... Слышишь, ты жива?
Давай с тобой на зеркало подышим.
Но, птицею внезапно обратясь
и кружевную стягивая вязь
на шее мне – прекрасная ловушка, –
пророчит, сыплет чёрные цветы...
Зачем шуметь напрасно, если ты
не знаешь арифметики, кукушка?
Дурная птица счёт ведёт на дни,
А ты храни, пожалуйста, храни,
храни их всех, мой Бог, кого люблю я,
покуда не исписана тетрадь
и можно быль на буквы разбирать,
а на губах тепло от поцелуя,
и боль сильна, и есть, кого терять.

Александр Николаевич Аммосов
Родился в 1823 году в семье офицера,
впоследствии изобретателя так называемых
"Аммосовских печей".

ЭЛЕГИЯ

"Хас-Булат удалой!
Бедна сакля твоя;
Золотою казной
Я осыплю тебя.

Саклю пышно твою
Разукрашу кругом,
Стены в ней обобью
Я персидским ковром.

Галуном твой бешмет
Разошью ио краям
И тебе пистолет
Мой заветный отдам.

Дам старее тебя
Тебе шашку с клеймом,
Дам лихого коня
С кабардинским тавром.

Дам винтовку мою,
Дам кинжал Базалай,
Лишь за это свою
Ты жену мне отдай.

Ты уж стар, ты уж сед,
Ей с тобой не житье,
На заре юных лет
Ты погубишь ее.

Тяжело без любви
Ей тебе отвечать
И морщины твои
Не любя целовать.

Видишь, вон Ямман-Су
Моет берег крутой,
Там вчера я в лесу
Был с твоею женой.

Под чинарой густой
Мы сидели вдвоем,
Месяц плыл золотой,
Всё молчало кругом.

И играла река
Перекатной волной,
И скользила рука
По груди молодой.

Мне она отдалась
До последнего дня
И аллахом клялась,
Что не любит тебя!"

Крепко шашки сжимал
Хас-Булат рукоять
И, схватись за кинжал,
Стал ему отвечать:

"Князь! рассказ длинный твой
Ты напрасно мне рек,
Я с женой молодой
Вас вчера подстерег.

Береги, князь, казну
И владей ею сам,
За неверность жену
Тебе даром отдам.

Ты невестой своей
Полюбуйся поди,
Она в сакле моей
Спит с кинжалом в груди.

Я глаза ей закрыл,
Утопая в слезах,
Поцелуй мой застыл
У нее на губах".

Голос смолк старика,
Дремлет берег крутой;
И играет река
Перекатной волной."

<1858>

Иван Давыдов

Баллада синего спрута

Она была как огонь с небес,
И когда я обжег глаза,
Живущий где-то во мне бес
Сказал, что он тоже за.

Ведь когда она есть – планеты с орбит
Бомбами в нашу твердь,
Как будто битва, и я убит,
И мне мила эта смерть.

И гуще горного мёда тьма,
И ветер сбивает с ног,
Как будто внутри у меня зима,
И снег растаять не смог.

И в небе сорок слепых комет
Сплетают свои хвосты,
Когда она есть. А вот когда ее нет,
Тогда я такой, как ты.

Сломать слова и сойти с ума,
И к аду броситься в пасть…
По счастью, не знает она сама,
Какая в ней дремлет власть.

Но пока я не труп, не сочти за труд,
Поведай мне, старина,
Зачем волочет меня синий спрут
В море чужого сна.

И горькое время в бокал течет,
И счет потерян часам.
И может быть, так говорил мой черт,
А может быть, я сам.