Вскрытие
Ты режешь песчаным скальпелем,
выкрошивая в душе,
как жемчуг из раковин, капельки,
которые грех душить.
Сумятицей дел отравленный,
я шлаком забот набит,
заполнен я пыльными страхами,
мазутной трухой обид.
По выгоде и невыгоде
оцениваю шаги,
на каждом пытаясь выгадать,
играя хитрей других.
Но всё, что ты мне оставила
от будничных тем вдали,
и я ощутил суставами
касание губ Земли.
В зыбучих песках обветренный
я вычищен, как металл.
Я мог надоесть с ответами –
теперь безответным стал.
Я мог обмануться чем-нибудь
и верить в цветной мираж,
и строить мосты никчемные,
со скуки впадая в раж.
Теперь же я в этом чувствую
бесплотную пустоту,
природе безмерно чуждую,
неправильную, не ту.
И тут же я каждой косточкой
и мозгом, живущим в ней,
и холодом в позвоночнике
пойму, что во мне важней.
Пойму, что важней вовне.
Как безработный мой буревестник,
как мой заботливый исповедник
приходит жалость.
В душе остались такие мысли,
что не осмыслишь,
такие чувства,
что жизни чужды.
Но не отучишь –
такая участь,
что не завидна –
идти и видеть
весь мир насквозь.
Руслан С.