Все говорят, что ты неотразим,
Но и тебя избороздят морщины,
Высокий лоб распашут сорок зим,
И станешь ты подобием мужчины,
Цветком сухим, что без дождя зачах,
А на вопрос: «Где красота былая?»
Ответишь так: «В проваленных очах»,
Постыдную растрату подтверждая.
Другой ответ, — он лучше во сто крат,
Души твоей прекрасной отраженье:
«Мое дитя — вот цель моих затрат,
Моих достоинств бренных продолженье».
Ты сам поймешь, что кровь твоя не стынет,
Когда себя в своем узнаешь сыне.
Шекспир