lobo

Все хорошо, как будто: ты живой,
Не раненный, представленный к награде,
Но разве позабудешь этот бой
На сложенной из мертвых баррикаде!
Огонь в упор, атаки без конца,
И под локтями - труп опорой зыбкой,
И взгляд остекленевших глаз бойца,
Уложенного навзничь по ошибке.
И лучший друг, с которым все вдвоем
Делили только лет, с которым пели,
С последним не отправленным письмом,
Заложенным за отворот шинели,
Со всеми вместе в штабеле лежит,
В последний раз собой тебя спасая,
И ветер вместе с пулями свистит,
Поземкой белой мертвых заметая.
По каплям масло, словно слезы, льет
Разбитого орудия накатник,
И ствол склонил станковый пулемет,
Над мертвыми застывший, как стервятник.
А матери еще, надеясь ждут,
Им видеть ни к чему и знать не надо,
Как мы их сыновей погибших тут,
Чтоб устоять, сложил баррикадой.
Закон войны один во все века:
В живых остался ты не потому ли.
Что в этом поле, в этот день и час
Нашли других с тобою рядом пули.
И, если до победы доживем,
Знать эти пули разминулись с нами,
Тогда в дома погибших мы придем,
И головы склоним пред матерями:
Простите нас, хоть нашей нет вины,
Что мы пришли живыми с поля боя,
Но возвратить нам не дано с войны
Всех тех, кто пал, прикрывши нас собою.