А жизнь — это сумка, ну, может, рюкзак,
смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан,
кому-то кармана хватает в итоге.

Вначале, как нищий, идешь налегке,
успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей -
добавится всё, и успех, и потери.

Встречаешь в дороге таких же бродяг,
хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж:
смотри, как хорош, и завидуй, убогий.

Один приукрасит, что носит алмаз,
другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других,
а в сумке твоей — лишь озёрная глина.

Но если научишься слушать себя,
следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,
Ее заполнять не вещами — добром,
улыбкой, надеждой, хорошим поступком,

Хранить в этой сумке картины, стихи,
мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить ее,
когда твои руки ослабнут, старея.