|
Ох, ты, Масленица – мать,
Блинная неделя.
На губах сметанный смак
И блаженство в теле.
В понедельник у снохи
Потчуют блинами.
Без ста грамм блины сухи
И сыры местами.
А во вторник смаковал
Дочкино творенье.
Подливал зять – хитрован
Мне за одобренье.
Средь недели у сватьи
Блинчиков наелся.
Прочитал хвалебный стих,
Бражкой поднагрелся.
А в четверг попутал бес
И завел к соседке.
Помню блин, что к бабе лез
И под глаз отведал.
А на пятый маслен день
Принят был зазнобой.
Съел блины, и стало лень,
Справиться со сном бы.
Во субботу восхвалял
Тещино уменье.
Не заметил, как умял
Двадцать штук – не мене.
А в воскресный день жена
Вместе с поцелуем
Чарку выдала к блинам:
«Кушай всласть, мой любый».
Так и жил бы, словно гость,
В благовонье блинном
Но настал Великий пост,
Кончилась малина.
Георгий Скрипкин
|