|
Философическое
Красок нам акварельных не надо,
В основании - слово, не цвет.
Единичная мысль есть монада,
В ней лишь смысл, а вот образа нет.
Но домыслить с тобою мы вправе
То, как древние стоики нам
В старых книг драгоценной оправе
Указали тропу к небесам.
Ведь гармония цифр беспредельных
Так влечёт нас и манит порой.
В небесах многослойных, отдельных
Слой, за первым, струится второй.
Пусть внутри остаётся монада,
Она слова и мысли кумир,
За чертой ожидает диада,
С нею красочный чувственный мир.
Вот тогда мы, осмыслив былое,
Вдруг попробуем нарисовать...
Впрочем, нет - не рисуют такое,
Что пришлось нам с тобой испытать.
|