А что поэт, он трудоголик,
Он в школе Дарвина учил,
Всегда, как заболят ладони,
Перчатки на руках носил.
Беречь рога уже не стоит,
Их молодыми сдал поэт,
На них теперь уж граф настои,
Наводит в ванне под сонет.
А вилка вещь ведь не плохая,
Удара два, а восемь дыр,
Охота с ней совсем иная,
Есть преимущество, мой сир,
Лапша, лапшой, а думать надо,
С кем можно ночью рифмовать,
Любовь покрепче лимонада,
И граф же в ухо может дать.
На этот случай у поэта,
Должна всегда смекалка быть,
Не место красит человека
А лишь умение шутить,