|
Про любовь
Больно.. холодно чертовски..
Босиком я на помосте..
Фразы превратились в доски
А слова, - в стальные гвозди
И моё, как на погосте
Сердце ты хоронишь смело
Труп души изодран в клочья
Гол, унижен до предела
Вот и всё.. а вместо строчек
На надгробье многоточья...
|