| Страница 1 из 21 | 1 | 2 | 3 | 11 | > | Последняя » |
|
|
Поэзия – тайна соединившихся слов
  Возрождая традицию звучащего поэтического слова отмечаем Всемирный день поэзии В 1999 году на 30-й сессии генеральной конференции ЮНЕСКО было решено ежегодно отмечать Всемирный день поэзии (World Poetry Day) 21 марта. Первый Всемирный день поэзии прошел в Париже, где находится штаб-квартира ЮНЕСКО. «Поэзия может стать ответом на самые острые и глубокие духовные вопросы современного человека — но для этого необходимо привлечь к ней как можно более широкое общественное внимание». Поэты Кинозала! Примите поздравление  «Поэт» Тебе знаком ли сын богов, Любимец муз и вдохновенья? Узнал ли б меж земных сынов Ты речь его, его движенья? Не вспыльчив он, и строгий ум Не блещет в шумном разговоре, Но ясный луч высоких дум Невольно светит в ясном взоре. Пусть вкруг него, в чаду утех, Бушует ветреная младость, Безумный крик, нескромный смех И необузданная радость: Всё чуждо, дико для него, На всё спокойно он взирает, Лишь редко что-то с уст его Улыбку беглую срывает. Его богиня - простота, И тихий гений размышленья Ему поставил от рожденья Печать молчанья на уста. Его мечты, его желанья, Его боязни, упованья - Всё тайна в нем, всё в нем молчит: В душе заботливо хранит Он неразгаданные чувства... Когда ж внезапно что-нибудь Взволнует огненную грудь - Душа, без страха, без искусства, Готова вылиться в речах И блещет в пламенных очах... И снова тих он, и стыдливый К земле он опускает взор, Как будто слышит он укор За невозвратные порывы. О, если встретишь ты его С раздумьем на челе суровом - Пройди без шума близ него, Не нарушай холодным словом Его священных, тихих снов; Взгляни с слезой благоговенья И молви: это сын богов, Любимец муз и вдохновенья. Дмитрий Веневитинов Дорогие друзья! Поэты Кинозал.ТВ ! Рада приветствовать Вас на страницах празднования Дня поэзии.  Идея и организация акции: Аneta Акцию представляет:  |
Весны дыханье светлое, и неба высота, И, рождены поэтами, два мартовских кота Поют своей избраннице о страсти неземной… Виват, поэты! С праздником! Плененные весной, Ветра ее встречайте, мечтайте о любви, Поэмы посвящайте случайным визави! Да здравствует поэзия, ее родник живой Пусть наполняет душу безбрежной синевой, И дарит вдохновение и настроенье вам! И рифмы легкие летят, летят от уст к устам… |
Не жалейте никогда мужчину!
Не пытайтесь стать «второю мамой», Пусть он будет «богом», «господином», «Мужиком» с приставкой «самый-самый»: Самым сильным, самым дорогим, Крепким тылом, дружеским плечом, Самым милым, близким и родным, Тем, с кем все проблемы нипочём! Не пытайтесь у него отнять Истинно мужские увлеченья: На футбол старайтесь отпускать, В сауну к друзьям на день рожденья, На рыбалку утром в выходной Пусть ваш благоверный умотает, Или в Интернете, в час ночной, В Контр Страйк по фэбосам стреляет! Пусть он в ванной полку сам прибьёт, Никаких «Да мне самой не трудно». Сумки пусть тяжёлые несёт, Завтраки в постель готовит утром. Будь женою дома, при друзьях; В спальне — ненасытной и распутной; Королевой — рядом с ним в гостях. Только ничего не перепутай! Если будешь толстой и ленивой — Муженёк на сторону уйдёт! Не топи его в слезах ревнивых — Это до добра не доведёт! Не держи его, как пса, у ног. Отпусти — и он к тебе вернётся. Просто, чем короче поводок, Тем быстрее он с него сорвётся! Никогда! Ты слышишь?! Никогда На него не действуют угрозы Лучше похвали и он тогда, Для тебя с небес достанет звёзды! |
Однажды всё проходит безвозвратно…
И чувства, и надежды, и мечты. Всё то, что от души — всегда бесплатно, От нежности до тёплой доброты… Но если бы мы знали, что однажды Увидим близких лишь последний раз, То в тот момент нам было б очень важно Не то, что будет завтра, а сейчас… Сейчас живём… Целуем, обнимаем… Сегодня часто спорим ни о чём. А завтра мы самих себя ругаем, Но только день вчерашний не вернём. Уходим мы, и нас порой бросают… К другим уходят и на небеса… Глаза, как тучи, капли разбросают. Черна, как сажа, жизни полоса… И, кажется, не будет встреч чудесных, И искренних признаний не вернуть… Что будет завтра — мне не интересно. Ведь жизнь — она сейчас, и в этом суть… И если есть, кому в любви признаться, Кого обнять, кому сказать «Прости», То нужно сделать и не сомневаться, Ведь в прошлое дорогу не найти… И к будущему тоже не добраться, Не долетит крылатый самолёт… Сегодня нужно жизнью наслаждаться, Спешить туда, где кто-то очень ждёт. Все планы могут рухнуть в одночасье… Единственный реально верный ход — Не отложить любовь, родных и счастье На завтра, что, возможно, не придёт… |
Сожгите прошлое в огне… Гори все прахом…
Не сожалейте ни о чем… Забудьте махом! Не вспоминайте о плохом… И о хорошем … Не собирайте под столом… от счастья крошек… Ведь вы достойны не кусков… И не огрызков… Лишь стоит руку протянуть … Пирог так близко… Так насладитесь им сполна… Вином запейте… А то что было и прошло… На то – забейте…! Вас не любили? Ну и пусть… Вы обожали… Играли с Вами?… Ну и что? Ведь Вы не знали… Залижем ранки… Не беда… И улыбнемся…. Утрем слезинки на щеках… Не плачь!… Прорвемся! Сожгите прошлое в огне… Вперед идите… А кто смеялся и играл… Того – простите… Цена назначена всему… И он заплатит… За каждый стон и боль твою… Он жизнь растратит… Так пожалейте же его… Пускай уходит… Сожгите прошлое в огне… А боль – проходит. |
О Вы !Великие!..которые,словом можете убить иль ранить душу...иль просто разорвать на части...пусть сбудутся Ваши мечты и желанья ...и минуют ненастья...Коль рифмы перед Вами стелятся толпою...и речь идет бурною рекою...поетом быть...не иметь в души покоя...
AVE POETY! |
Какие мне найти слова,
Какие выбрать в мире звуки Какие сделать мне дела, Чтобы рассеять свои муки. К чему мне нужно прикоснуться, Что в жизни нужно мне понять. Куда мне в памяти вернуться, Что нужно мне ещё познать. Кого простить и с чем смириться, Гордыню сердца укротить. К чему смиренно мне прибиться, О чём ещё судьбу просить?! Как трудно, больно преступить, Преодолеть в себе желанье Запить, забыться и забыть Себя отдавши на закланье Но нету в этом исцеленья И боль уймётся лишь на миг Минута утром пробужденья Минутой будет не из книг. Не убежать закрыв глаза От боли, горя и напасти Спасеньем может стать слеза Смерив огонь души и страсти Твоё спасенье у людей Они твоя опора в горе Порывом сердца овладей Преодолеешь горя море Горе тому, кто не может любить, В мире ему быть всегда одиноким. Прошлое помнить или забыть, Добрым ли был он или жестоким. Сердце его не болело тоской, Музыка в сердце его не играла. Оно лишь тогда обретало покой, Сжавшись на миг, когда засыпало. Но и в эти минуты ему не дано, Сладкие сны увидать на рассвете. Мамину песню, что в детстве давно, Пела о тёплом и ласковом лете. Стёрлись слова и улыбки любимой, Прахом рассыпались лики друзей. Только лишь там за чертою незримой, Всполохи видны далёких огней. Могут ли эти огни разгореться, Сердце укрывшие льды растопить. Сможет ли сердце, потом разогреться, И новою кровью всё тело омыть. Пусть будет дана ему эта надежда, И с шансом он данным вернётся к Тебе. И будет спасённым как многие прежде, Тобою, Господь, к счастливой судьбе. |
 ЧТО-ТО Какой посыл несем в мир людям, Стихом ли прозою грешим, Какие чувства в них мы будим, Грусть вызываем иль смешим? Добро ль сокрыто в наших строках? Не дай-то, Бог, чтоб было зло... Творения приходят в муках. Мы так хотим, чтоб им везло. В них открываемся душою - Все наши чувства напоказ, Любовь ли страсть несем строкою - Не скроешь от пытливых глаз. Закрывшись - не напишешь песни, Полет души не отразишь, Печать тоски, страданий всплески Не впишешь - жизнь не возродишь! И раскрываемся мы, зная, Расплата ждет нас впереди... Порой, читатель не вникая, Лишь равнодушьем наградит. Один, второй... десятый, просто, Не дочитав, смеясь, сомнет, Но ищущий найдет в них ЧТО-ТО, Что жизнь его перевернет. И вот, чтоб это ЧТО-ТО было, Порой, мы жертвуем собой, Чтоб истину нам приоткрыло, Уходим в поиск с головой. 2008 год Автор Светлана Тишкина  |
 © Бальмонт К.Д. Безгласная поэма Каждый цветок есть изваянный стих, В каждом растении — сага. В них очертания мыслей моих, Слез освежительных влага. Стоит мне только подумать о чем, Мысли в пространство стремятся, Светятся в нем достающим лучом, В гроздьях созвездий роятся Мыслью моею я все достаю, В царствах бездонных Эфира В кузницах тайных незримо кую Звенья богатого мира. То, что чернело, как грубый кусок, Было обломком тяжелым, Я превращаю в горящий цветок, Отданный огненным пчелам. Творческий молот стучит без конца, Искры сплетаются в пляске. Звенья растут Мирового Кольца, Неумирающей сказки. Дальше и дальше уходят мечты, Нет для мышленья границы В новых просторах раскрылись цветы, Искрятся их вереницы. В лилиях белых вся нежность моя, Страсть моя в кактусах красных, В желтых колосьях покой бытия, Ласковость в розах атласных. Арум зловещий, и старый анчар, Пасть орхидеи тигриной Яркая разность тождественных чар, Отблески мысли единой. Кровью я каждый цветок расцветил, Или слезою воздушной, Дал им вкусить от сверкающих сил, Вырастил в бездне послушной. Вырастил их, и до завтра затих, Лучшие радости немы. Каждый цветок есть изваянный стих Вечно безгласной Поэмы. |
Пришла. Стоит. Ей восемнадцать лет.
— Вам сколько лет? — Ответила: — Осьмнадцать. Многоугольник скул, локтей, колен. Надменность, угловатость и косматость. Все чудно в ней: и доблесть худобы, и рыцарский какой-то блеск во взгляде, и смуглый лоб… Я знаю эти лбы: ночь напролет при лампе и тетради. Так и сказала: — Мне осьмнадцать лет. Меня никто не понимает в доме. И пусть! И пусть! Я знаю, что поэт! — И плачет, не убрав лицо в ладони. Люблю, как смотрит гневно и темно, и как добра, и как жадна до боли. Я улыбаюсь. Знаю, что — давно, а думаю: давно ль и я, давно ли?.. Прощается. Ей надобно — скорей, не расточив из времени ни часа, робеть, не зная прелести своей, печалиться, не узнавая счастья… Белла Ахмадулина |
 День поэзии Какой безумец празднество затеял и щедро Днем поэзии нарек? По той дороге, где мой след затерян, стекается на празднество народ. О славный день, твои гуляки буйны. И на себя их смелость не беру. Ты для меня - торжественные будни. Не пировать мне на твоем пиру. А в публике - доверье и смущенье. Как добрая душа ее проста. Великого и малого смешенье не различает эта доброта. Пока дурачит слух ее невежда, пока никто не видит в этом зла, мне остается смутная надежда, что праздники случаются не зря. Не зря слова поэтов осеняют, не зря, когда звучат их голоса, у мальчиков и девочек сияют восторгом и неведеньем глаза. Б. Ахмадулина  |
Всех поздравляю с Днём Поэзии!
Поэт – существо легкое, крылатое и священное; и он может творить
лишь тогда, когда сделается вдохновенным и исступленным и не будет в нем более рассудка. Ради того бог и отнимает у них рассудок и делает своими слугами, божественными вещателями и пророками, чтобы мы, слушая их, знали, что не они, лишенные рассудка, говорят столь драгоценные слова, а говорит сам бог и через них подает свой голос. © Платон  Поэты все немножко маги и волшебники, А рифмы - средство на пути к Парнасу. И музы словно миражи-кочевники Мерцают поэтическим экстазом, К которому путь часто утомителен, Пока душа не выстрадает это. Всё то, то отличает сочинителей От истинных талантливых поэтов. Когда в анамнезе есть вдохновение Хотелось бы к Эвтерпе и к Эрато Прочувствовать души прикосновение С надрывом, с болью. Пусть витиевато, Но, чтобы от касания щемящее Нахлынуло вдруг чувство сопричастности. И рифмами со всеми говорящие, Испепеляя пласт однообразности, Взорвались бы эмоции искрящие, Поэзией чаруя настоящее.  С Любовью ко Всем Вам, Симона |
 Поэзия! Ни стар, ни мал Пугливей Нимфы не видал. Кто бегал за тобой - плутал Меж тем затисканных, Любил тебя - но голодал Средь яств изысканных. О героическом башка Болит у каждого дружка. Здесь не тонка у них кишка, Споют в охотку. Так что ж им песня пастушка Не лезет в глотку? Работал Мильтон под Гомера, Эсхил - Шекспирова химера, Поп-коротышка для примера Берёт Горация, У Энн Барб?лд - Сапф? манера И та же грация. А кто поддержит Феокрита? Далёк Вергилий от пиита. У Попа рвань тафтой прикрыта. Одёжка лезет, (Но мелкотравчатая свита Обноском грезит). Так неужели, в самом деле, Мы дань пастушеской свирели Не отдадим? И неужели Нет человека, Что отвечал бы этой цели Не хуже Грека? По счастью, здесь такой найдётся. Искать нам долго не придётся: Пусть крепость Времени сдаётся И пал Тамталлан, - В столетьях эхом отзовётся Твой гений, Аллан! Ты девять Муз выводишь смело Служить Шотландии умело. И дремлют мирта и омела В саду приречном, И сладко плачет Филомела О чём-то вечном! Бегут с холмов твои речонки, И все окрестные девчонки Полощут в них свои юбчонки, И чёрный дрозд Пастушьей песне вторит звонко До первых звёзд. Твой селянин любви открыт. Природа им руководит, Которая чудотворит, Смягчая твёрдых, И, вызов бросив, покорит И самых гордых! |
Из поэтического архива
Новое, чудесное, прекрасное Наплывает вновь и вновь, И становится довольно дело ясное: Сердце вновь запело про любовь. И чего ему не петь-то грешному?- Часто греет солнышко вокруг, Пышно май цветёт черешнями, Ты о ком грустишь мой милый друг? Не грусти так сильно, ну не надо, Оглянись кругом, смотри – цветет земля, Ну, пожалуйста, ты будь чему-то рада, Солнце милое встаёт – клубок огня. Посмотри в окно, какое небо чистое, Вот и птицы весело поют, Там вдали, за речкой быстрою Соловьи в черёмухе живут. Аромат душистый низко стелется, Синяя заря во мгле цветёт, Мне с тобою быстро день кончается, Вот смотри, сейчас звезда взойдёт… |
Из поэтического архива. На фильм "Звезда пленительного счастья"
Дорогу тускло освещает
Луны унылый бледный лик, Трусцою по дороге проезжает, Вздыхает про себя ямщик. Уж будет скоро год с лихвою Как новый барин его взял, А то б с дурною он молвою В Сибири – матушке страдал. Была б тогда ему подруга Замшелая, угрюмая кирка, Простужено бы пела вьюга У догоревшего костра. Как ясно помнится то утро, Когда повозки вдруг пришли, Построились уланы хмуро И князя на крыльцо ввели. И на синеющем морозе Сорвали эполет с плеча, Кресты, медали при народе К ногам скатились все звеня. А он стоял с тоскою тайной, С большой печалью на челе, Ведь для него декабрь – прощальный, Последний месяц на Земле… Ямщик вздохнул, поправил вожжи, Повозка тихо поплыла, А над дорогою тревожно Блестела дальняя звезда. |
 Быть женщиной, что это значит Быть женщиной — что это значит? Какою тайною владеть? Вот женщина. Но ты незрячий. Тебе ее не разглядеть. Вот женщина. Но ты незрячий. Ни в чем не виноват, незряч! А женщина себя назначит, как хворому лекарство — врач. И если женщина приходит, себе единственно верна, она приходит — как проходит чума, блокада и война. И если женщина приходит и о себе заводит речь, она, как провод, ток проводит, чтоб над тобою свет зажечь. И если женщина приходит, чтоб оторвать тебя от дел, она тебя к тебе приводит. О, как ты этого хотел! Но если женщина уходит, побито голову неся, то все равно с собой уводит бесповоротно все и вся. И ты, тот, истинный, тот, лучший, ты тоже — там, в том далеке, зажат, как бесполезный ключик, в ее печальном кулачке. Она в улыбку слезы спрячет, переиначит правду в ложь… Как счастлив ты, что ты незрячий и что потери не поймешь. Римма Казакова |
Милая
Милая, сегодня праздник. День открытых дверей в забытом доме. Милая, невероятно то, что нам так повезло: Я ощущаю тепло твоей ладони. День, день и ночь, ночь и день ожидал, Я всегда ожидал эту встречу, Тихо скользили года, угасая вдали без следа, А я ждал этот вечер. Пусть между нами - стена: У тебя я - один, у меня ты - одна, даже пусть за стеною, И не наша вина в том, что жизнь так сложна И что я - не с тобою и ты - не со мною. Милая, но мы не будем Дом возводить из песка и улетать в облака с тобой не будем. Милая, но сегодня - праздник. Завтра закружат тебя, нежность твою губя, скупые будни. День, день и ночь, ночь и день ожидал, Я всегда ожидал эту встречу. Тихо скользили года, угасая вдали без следа, А я ждал этот вечер. Пусть между нами - стена: У тебя я - один, у меня ты - одна, даже пусть за стеною, И не наша вина в том, что жизнь так сложна И что я - не с тобою и ты - не со мною... Ностальгия Я так давно не видел тот сон, Где мы вместе с тобой. Там где-то в моpе памяти он Скpылся теплой волной. Словно меня минуя плывут Новых дней облака. Только седые клены поймут, Почему вдpуг тоска... Ностальгия, ностальгия, Нас там больше нет, Нас там больше нет, Мы дpугие, мы дpугие. И возвpата нет В кpай ушедших лет, Ностальгия, ностальгия Детский твой поpтpет, Гpусть и пеpвый свет Ностальгия, ностальгия. По надежде той, по любви былой - Ностальгия, ностальгия В сад твой откpыть калитку нельзя, Где pастаял твой смех, Жизнь наказала видно не зpя, Долгой памятью всех. Где ты pодного детства стpана Из вишневых садов? Но только вдаль нас несет одна Колестница часов... Памяти Виктора Цоя Поэты не рождаются случайно, Они летят на Землю с высоты, Их жизнь окружена глубокой тайной, Хотя они открыты и просты. Глаза таких божественных посланцев Всегда печальны и верны мечте, И в хаосе проблем их души вечно светят тем Мирам, что заблудились в темноте. Они уходят, выполнив заданье, Их отзывают высшие миры, Неведомые нашему сознанью, По правилам космической игры. Они уходят, не допев куплета, Когда в их честь оркестр играет туш - Актёры, музыканты и поэты - Целители уставших наших душ. В лесах их песни птицы допевают, В полях для них цветы венки совьют, Они уходят вдаль, но никогда не умирают, И в песнях, и в стихах своих живут. А может быть, сегодня или завтра Уйду и я таинственным гонцом Туда, куда ушёл, ушёл от нас внезапно Поэт и композитор Виктор Цой. Игорь Тальков |
С годами изменяемся немало
С годами изменяемся немало. Вот на меня три женщины глядят. — Ты лучше был,- одна из них сказала. Я с ней встречался десять лет назад. Касаясь гор заснеженного края, Вдали пылает огненный закат. — Ты все такой же,- говорит вторая, Забытая пять лет тому назад. А третья, рук не размыкая милых, Мне жарко шепчет, трепета полна: — Ты хуже был… Скажи, что не любил их…- Каким я был, не ведает она. Берегите друзей Знай, мой друг, вражде и дружбе цену И судом поспешным не греши. Гнев на друга, может быть, мгновенный, Изливать покуда не спеши. Может, друг твой сам поторопился И тебя обидел невзначай. Провинился друг и повинился — Ты ему греха не поминай. Люди, мы стареем и ветшаем, И с теченьем наших лет и дней Легче мы своих друзей теряем, Обретаем их куда трудней. Если верный конь, поранив ногу, Вдруг споткнулся, а потом опять, Не вини его — вини дорогу И коня не торопись менять. Люди, я прошу вас, ради бога, Не стесняйтесь доброты своей. На земле друзей не так уж много: Опасайтесь потерять друзей. Я иных придерживался правил, В слабости усматривая зло. Скольких в жизни я друзей оставил, Сколько от меня друзей ушло. После было всякого немало. И, бывало, на путях крутых Как я каялся, как не хватало Мне друзей потерянных моих! И теперь я всех вас видеть жажду, Некогда любившие меня, Мною не прощенные однажды Или не простившие меня. Расул Гамзатов |
С днем поэзии!
Приближается вечности миг, И становится сразу далёким... Заманчивое время - тишина, Открытая для дум и сновидений. Сплетаются доверчивые тени, И кружатся лениво у окна... Когда расходятся пути, Между реальностью и светом, Твоя душа должна придти, Простор один, лети, лети, Осмысленно к душе поэта. Но он любовью опьянён, И остаётся недоступен, Ступеней нет, на небе он, И высшим разумом пленён, Он отрешён и неподкупен. Духовный мир откроет свет, Душе прекрасного полёта, И вот рождается поэт, Неважно где, в кругу планет, Или Вселенной поворота. В забытых памятью местах, На водной глади бесконечной, Волшебных полуночных снах, Других, неведомых мирах, Душа поэта будет вечной. Трофимов Николай |
Я не поэт и не писатель...
 Я не поэт и не писатель, Всю вашу критику учту, Обыкновенный созерцатель, И мысли на листок пишу. Хоть часто говорю напрасно, Порой строчу - всё ни о чём, Ну если всё ж душа попросит, Дверь отворю в свой мир тайком. Не все поймут души скитания, И в одиноком теле дрожь, Предъявят долю сострадания, Перед собой скрывая ложь... © Настенька Антонова Посвящается Анете! |
| Часовой пояс GMT +3, время: 03:29. |
|
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2024, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co