|
 Когда с годами мы становимся мудрее, Вдруг понимаем, что на убыль жизнь течёт, То мы к любви своей относимся нежнее, Так, словно чувство больше не придёт… Чем старше мы, тем меньше мы имеем Возможностей себе достойных выбирать. Всё чаще об ошибках прошлых сожалеем И днях упущенных, что нам не наверстать. Сердечных чувств, растраченных напрасно, На тех, кому мы были вовсе не нужны… И осознав то… любим беспристрастно! Так, будто на закате жизни наши дни… … |
Эдуард Асадов - Я могу тебя очень ждать
 Я могу тебя очень ждать, Долго-долго и верно-верно, И ночами могу не спать Год, и два, и всю жизнь, наверно! Пусть листочки календаря Облетят, как листва у сада, Только знать бы, что все не зря, Что тебе это вправду надо! Я могу за тобой идти По чащобам и перелазам, По пескам, без дорог почти, По горам, по любому пути, Где и черт не бывал ни разу! Все пройду, никого не коря, Одолею любые тревоги, Только знать бы, что все не зря, Что потом не предашь в дороге. Я могу для тебя отдать Все, что есть у меня и будет. Я могу за тебя принять Горечь злейших на свете судеб. Буду счастьем считать, даря Целый мир тебе ежечасно. Только знать бы, что все не зря, Что люблю тебя не напрасно! |
...
Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве, И хрюкотали зелюки, Как мюмзики в мове. О бойся Бармаглота, сын! Он так свирлеп и дик, А в глyще рымит исполин -- Злопастный Брандашмыг. Но взял он меч, и взял он щит, Высоких полон дyм. В глyщобy пyть его лежит Под дерево Тyмтyм. Он стал под дерево и ждет, И вдрyг граахнyл гром -- Летит yжасный Бармаглот И пылкает огнем! Раз-два, раз-два! Горит трава, Взы-взы -- стрижает меч, Ува! Ува! И голова Барабардает с плеч. О светозарный мальчик мой! Ты победил в бою! О храброславленный герой, Хвалy тебе пою! Варкалось. Хливкие шорьки Пырялись по наве, И хрюкотали зелюки, Как мюмзики в мове. (Льюис Кэролл) из Алисы в Зазеркалье... |
 Счастлив, кто близ тебя, любовник упоенный, Без томной робости твой ловит светлый взор, Движенья милые, игривый разговор, И след улыбки незабвенной. Небольшое экспозе.
Дань памяти великому поэту А.С.Пушкину Убежденный поклонник прозы и враг стиха, Проспер Мериме примирился с поэзией благодаря А.С.Пушкину. И. С. Тургенев свидетельствует, что автор «Кармен» решался признавать творца «Цыган» величайшим поэтом в присутствии самого Виктора Гюго. Лирические стихотворения Пушкина он считал «эллинскими по правде и чистоте» и в некоторых отношениях даже ставил нашего поэта выше Байрона, отдавая дань его культурной чуткости, душевному такту, изысканному и вместе с тем строгому и неутомимому стремлению к совершенству и великолепной простоте лирических строф. Петербург великолепен и мрачен. Город русских императоров носит черты торжественной властности в стиле классического Рима, но только на фоне унылой и суровой природы, нарушающей своими тусклыми красками блеск атрибутов всемирного владычества. И этот город не для поэта. Художник-фантаст, созерцатель образов, живописец слова, краски или звука должен без оглядки бежать из-под этих архитравов, перистилей и квадриг. Сей гранитный палладиум императорской власти разобьет вдребезги каждого мечтателя, неосторожно забредшего в его неумолимый круг. Чуткому сердцу дано различать в суете текущих событий отзвуки случившейся трагедии. Суть дуэли Пушкина в том, что независимо от исхода поединка, д'Антес навсегда терял всякую возможность продолжать свой роман с женой Поэта, надеяться, добиваться и верить в счастливое достижение. Неизбежная разлука обрывала его трехлетнюю страсть незамедлительной высылкой из России. В этом отношении расчет Пушкина был безошибочным. Кровавым столкновением, хотя бы даже ценою жизни, он решительно и бесповоротно отстранял соперника от своей жены. «В этом великом поэте, была своя скованность. Он не поднялся на предназначенную ему высоту и сам оказался подавленным ложью окружавшего его общества. При всём величии его дара и высоте творчества, в нем не было достаточной внутренней свободы и духовной широты. Великий поэт задыхался, но не мог вырваться из порочного круга лжи и ненависти, захвативших его в свое неумолимое вращение. Предрассудки дворянской чести, видимо, затмевали это светлое сознание, а наследие столетий обременяло его изжитым воззрением на женщину как на личную собственность мужа-владыки. Это уже не европейский Ренессанс, а глубокое средневековье», - Жюль Дюверье.  |
Дорогие друзья-соавторы с Днём Поэзии!
Ведь поэзия это не умение срифмовать ботинки - полуботинки. Поэзия - это мироощущение. И кому повезло тот немного по другому видит и чувствует. Так пусть радуют нас стихи истинных поэтов, а мы будем, как можем, подпевать музыке жизни. С праздником! Пусть не дала судьба мне в руки лиру, Пусть a cappella напеваю я, Но сообщаю городу и миру: Поэзии верна душа моя. Слова, как бусы, в строчки набирая, Задумчиво смотрю на белый лист, Свои стихи здесь снова сочиняя, Пред вами я, друзья, хочу быть чист. Не оправдать огрехи мне незнаньем Простых теоретических основ, Я чувствую, возможно подсознаньем, В душе нехватку очень нужных слов. Так хочется мне с вами поделиться И звёздной ночью и весёлым днём, Вот куст цветёт, вот вспархивает птица - Я вижу мир, но как сказать о нём? Где мне найти эпитеты, сравненья, Метафоры и прочий атрибут, Всё для того, чтобы итоги рвенья Легли стихом, вам всем приятным, тут. А будет всё, как суждено мне роком, Чего себя сомнением терзать. Когда-то я сумею ненароком Вдруг пару складных строчек написать. |
Если жизнь тебя обманет,
Не печалься, не сердись! В день уныния смирись: День веселья, верь, настанет. Сердце в будущем живет; Настоящее уныло: Все мгновенно, все пройдет; Что пройдет, то будет мило.  Я вас любил: любовь ещё, быть может, В душе моей угасла не совсем; Но пусть она вас больше не тревожит; Я не хочу печалить вас ничем. Я вас любил безмолвно, безнадежно, То робостью, то ревностью томим; Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам Бог любимой быть другим. |
Булат Окуджава
 |
«Из всех искусств первое место удерживает за собой поэзия», — писал Кант
"Поэзия — везде, где за немногими чертами определенного замкнутого образа стоит многообразие значений"
"Ни растущий перевес прозаических стихий в языке, ни мощный расцвет науки, ни возможные преобразования общественного уклада не грозят существованию поэзии, хотя могут повлиять решительным образом на её формы. Роль её по-прежнему громадна; задача её аналогична с задачей науки — свести бесконечное разнообразие действительности к возможно меньшему числу обобщений, — но средства её подчас шире. Её эмоциональный элемент - эстетика - даёт ей возможность влиять там, где сухие формулы науки бессильны. Мало того: не нуждаясь в точных построениях, обобщая в бездоказательном, но убедительном образе бесконечное разнообразие нюансов, ускользающих от логического анализа, поэзия предвосхищает выводы науки. Порождая чувство отягощенности миром всех вещей, усложняя переживания и мышление читателей, поэзия тем самым даёт им возможность объять языком — наиболее близким человеку «материалом», который по причине пронизанности им человеческого существа является исконно человеческой субстанцией, — поэзия одаривает человека возможностью знать себя. В этом её преимущественное значение, в этом причина её дарственного, среди других искусств, положения."  В День Поэзии мне хотелось бы разместить тут стихотворения, которые пару лет оказались в десятке лучших, отобранных из лучшей сотни. Отобрала на свой вкус самые яркие и мне лично интересные. АЛЕКСЕЙ САЛЬНИКОВ Кухня раздвинулась до размеров страны, страна Постепенно оказалась совсем другой, Называл её Софьей Власьевной, а она неуравновешенная, как Настасья Филипповна, дорогой, Она с приветом, и этот ее привет Перехлестывает через каждый порог, Создается впечатление, что Сахаров, правь он несколько лет, Тоже бы попытался остаться на третий срок. Далее что-нибудь нужно про день сурка, Ночь песца, вечер скрипучих петель, И досок, и снега, и, кстати сказать, снегá Перемешаны со снегами и медведями, и метель Из снегов и спящих медведей то стелется, то кружит, Всячески меняется, но остается такой, Чтобы поэт, что внутри неё лежит, Столбенел от того, что он мёртвый и молодой Заранее. Лежит, как в окне бабочка или оса, Причём с издевательской улыбочкой на устах, От того, что зима литературе, как гопник, смотрит в глаза, А литература только и может ответить: "Кудах-кудах". КСЕНИЯ БУКША нет не отдам свою страну которую обнимаю когда сплю никому пусть приходят страну изымать или думают — мне уже не назвать но страну я обниму понюхаю свалявшийся мех (уронил в грязь, потом надушил) и под одеяло, от всех за окном гремит, плещет железный дождь и внутри у тебя, страна, что-то стучит да и в дверь грохочет, стучит закрываем с тобою глаза с тобою мы тихо поём задыхаясь, под одеялом, вдвоём пыль, пуговичные глаза под вéками намалёваны красные цветы в разгаре темноты никто не отнимет меня у тебя никто не возьмёт тебя из меня ты это я я это ты АЛЕКСАНДР КАБАНОВ Бог еще не прикрыл этот грязный, гнилой бардак и устроить всемирный потоп еще не готов, потому что люди исправно выгуливают собак, потому что люди послушно прикармливают котов. И пускай они убивают других людей и богов, пишут жуткие книги, марают свои холсты, не хватает крепкой руки и просоленных батогов: человечество — это прислуга для красоты. Мы живем для того, чтоб коровам крутить хвосты, добывая роуминг, пестуя закрома, подражаем птицам, рожаем в горах цветы, красота такая, что можно сойти с ума. Обхватив колени, сидишь на исходе дней, и глаза твои, запотевшие от вина — видят бледных всадников, всех четырех коней, а за ними — волны и новые племена. ИГОРЬ КАРАУЛОВ Рыбалка, в сущности, основана на гнусном обмане рыб. Примерно то же мы зовём искусством. Глаза раскрыв, мы видим, как посвёркивают блёсны, мерцают червячки. А наверху плюются через дёсны смурные мужики. Мы рвёмся из юдоли водных лилий туда, на свет. Но розовый японский карп Василий туда не хочет, нет. Он видел всё: и пиво, и ведёрко, и мусорный прибой. Он улыбается всезнающе и горько разорванной губой. Об этом он рассказывал немного, сошел за чудака: как задрожало вдруг лицо живого бога, и он слетел с крючка.  |
О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют, Что строчки с кровью — убивают, Нахлынут горлом и убьют! От шуток с этой подоплекой Я б отказался наотрез. Начало было так далеко, Так робок первый интерес. Но старость — это Рим, который Взамен турусов и колес Не читки требует с актера, А полной гибели всерьез. Когда строку диктует чувство, Оно на сцену шлет раба, И тут кончается искусство, И дышат почва и судьба. БОРИС ПАСТЕРАК- "О, ЗНАЛ БЫ Я, ЧТО ТАК БЫВАЕТ" |
 |
 Военная поэзия с женским лицом Ольга Берггольц (1910 — 1975)  В годы Великой Отечественной войны Берггольц, оставаясь в родном городе все 900 дней блокады, работала на Ленинградском радио (выступления вошли в кн. «Говорит Ленинград», 1946 г., 1-е изд. было изъято в связи с т.н. ленинградским делом после разгрома журналов «Звезда» и «Ленинград»). Часто, обессиленная от голода, ночевала в студии, но никогда не теряла силы духа, поддерживая свои обращения к ленинградцам доверительными и мужественными стихами. Во время войны О. Берггольц создала свои лучшие поэтические произведения, посвященные героизму защитников города: «Ленинградская поэма», поэма «Февральский дневник», стихотворения, вошедшие в книги «Ленинградская тетрадь», «Ленинград», «Ленинградский дневник», и другие произведения. Берггольц выезжала в части действующей армии, ее стихи печатались на страницах газет, на плакатах «Окон ТАСС». Строки О. Берггольц высечены на гранитной стеле Пискарёвского мемориального кладбища: «Никто не забыт и ничто не забыто». Ольга Берггольц. Никто не забыт и ничто не забыто И радость и рана на сердце открытом… В день славной Победы звучит, как набат: «Никто не забыт и ничто не забыто!» Потомками верных Отчизне солдат. Склонимся, скорбя над могилами павших, Убитых в сраженьях Великой Войны, Под вражеским натиском, насмерть стоявших, За честь и свободу родимой страны. Освенцим, Дахау – дымящие печи… Пропитанный кровью детей, Саласпилс… Мы помним о зверствах, нас время не лечит, Оставьте конфеты у этих могил. Под грохот орудий голодною смертью, В блокадном кольце умирал Ленинград… И пепел Хатыни обугленной твердью, В нас гневом и болью все годы подряд… ***** |
 БЕЗ СТИХОВ ЭТОТ МИР МНЕ НЕ НУЖЕН Эпиграф Если б не было в мире стихов... Ирина Одоевцева Если б не было в мире стихов, Ничего бы в нем не изменилось, Для чего рифмование слов, Перепев их - скажите на милость? Тоже мне, потрясенье основ... Ухо слушает, око глядит, Губы шепчут, и трогают пальцы, Есть для сердца работа в груди, А стихи - ну откуда им взяться, И зачем? что изменят они, Бесполезные бабочки эти, Улетят, лишь рукою махни - Словно их не бывало на свете! Я лгу себе - да, с сердцем мозг не дружен - И без стихов мне этот мир не нужен. 05.01.2017 г. |
РАСУЛ ГАМЗАТОВ
 |
Борис Пастернак
Определение поэзии Это — круто налившийся свист, Это — щелканье сдавленных льдинок. Это — ночь, леденящая лист, Это — двух соловьев поединок. Это — сладкий заглохший горох, Это — слезы вселенной в лопатках, Это — с пультов и с флейт — Figaro Низвергается градом на грядку….  Анна Ахматова Поэт Подумаешь, тоже работа, — Беспечное это житьё: Подслушать у музыки что-то И выдать шутя за своё. И, чьё-то весёлое скерцо В какие-то строки вложив, Поклясться, что бедное сердце Так стонет средь блещущих нив. А после подслушать у леса, У сосен, молчальниц на вид, Пока дымовая завеса Тумана повсюду стоит. Налево беру и направо, И даже, без чувства вины, Немного у жизни лукавой, И всё — у ночной тишины.  |
 Стихи поэтов-фронтовиков о войне Николай Рыленков (1909—1969)  НАВОДЧИК Не позабыть мне ночи той короткой... Был май. В лесу черёмуха цвела. Мы наступали, и прямой наводкой Артиллеристы били вдоль села. И, пробираясь меж коряг и кочек, Когда рассвет вставал, от пепла сед, Я слышал, приговаривал наводчик: — Вот, в самый раз... Прости меня, сосед! И вновь взлетало облако рябое, И вновь шаталась от разрыва мгла... А мы узнали только после боя, Что парень был из этого села. 1942 ***** |
 Страдания пиита Я стих писал в обнимку с кружкой, Так делал, кажется, А. Пушкин, Корпел над ним и ночь и день, Но получилась ерундень. Порвал в клочки и в печь отправил, И Гоголем себя представил, Талантом, может, не дорос, Но тот же профиль, тот же нос. Вот мне б для покоренья мира Сонет сваять как у Шекспира... Я сочинил один куплет, Но видно сразу, рифмы нет. Решил, порвав свои наброски - Я застрелюсь, как Маяковский. Тогда и самый скверный труд С руками люди оторвут. 21.03.2021 © |
С Днём Поэзии!
 Прежде всего хочу поздравить всех моих коллег, Поэтов Кинозал.ТВ с нашим общим Праздником! Когда-то давным-давно, ещё в середине 90-х, я написал свои первые в жизни стихотворения. В то время я относился к этому просто как к развлечению и не придавал этому серьёзного значения, да и стихами-то те мои первые "творения" сегодня уже трудно назвать..) Постепенно поэзия стала одним из моих хобби, у меня появился мой собственный поэтический архив, но всё равно это было, скорее, всё-таки просто увлечением. И лишь со временем, написав десятки и сотни стихотворений, я понял, что для настоящего Поэта стихи волей-неволей становятся частью жизни. Поэтому, Друзья, хочу Вам всем пожелать: какие бы стихи и на какие бы темы ни рождались из-под Вашего пера/карандаша/авторучки/клавиатуры), всегда не просто пишите стихи, а живите стихами, вкладывайте душу в каждую Вашу строку, в каждое слово! И пусть вдохновение никогда не покидает Вас! С Днём Поэзии! |
Поэтический архив. Из очень давнего.
По традиции в этот день я достаю стихотворения из моего давнего поэтического архива,
написанные мной ещё задолго до того как я пришёл на Кинозал.ТВ, и тем более до того как я впервые стал публиковать свои стихи здесь, на форуме. Огромная просьба НЕ воспринимать содержание этих двух стихотворений и их оформление в постах слишком серьёзно (особенно это касается второго стихотворения ), и ни в коем случае НЕ воспринимать их как какие-то заявления (или - боже упаси! - призывы), поскольку в своё время я их написал НЕ в состоянии траура или глубокой печали, а отчасти даже в чём-то с юмором. Так же просьба в данном случае не относиться слишком придирчиво к стилю (прежде всего к рифмованию строк во втором стихотворении ) и ко всему прочему, как это любят делать некоторые из форумчан. Повторяю, второе стихотворение я писал тогда, что называется, по приколу - скорее как какую-то "страшилку"), нежели как что-то серьёзное и по-настоящему печальное. В общем я как всегда в своём "фирменном стиле"...) Прошу не судить меня за это строго!)  Коллаж мой авторский, как и стихотворения. skillerr ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ Последний мой день догорает, Завтра идти на казнь. Не хуже ножа убивает Скрытая неприязнь. Но есть ещё, есть ещё время, Есть пара-тройка часов, Не слышно шагов на ступенях, Не лязгнул железный засов. Мгновенье бежит за мгновеньем, Ещё что-то можно успеть, Спросить у кого-то прощенья, В чьи-то глаза посмотреть. Совсем уже мало осталось, Время не остановить. А нужно всего-то лишь малость – Жизнь за минуту прожить. Осень 2003 г. © Дмитрий Артемьев (skillerr), 2003 ДЕПРЕССИЯ У меня депрессия, У тебя депрессия, Медленно идёт, как похоронная процессия. Это не экзамены, Это не сессия, Это угасание, кризис и рецессия. Если ты в рецессии, Если я в рецессии, Давай же остановим вместе нашу рецессию. Мы умрём с тобою, Пожертвуем собою, Погибнем, чтоб убить самим свою же депрессию. Останутся лишь дома Фотографий два альбома, И кажется, до боли в этих кадрах всё знакомо. Но что-то изменилось, И есть теперь секрет: Ведь это фотографии людей, которых нет. Осень 2008 г. © Дмитрий Артемьев (skillerr), 2008  Коллаж мой авторский, как и стихотворения. |
Ко светлому дню поэзии
Школьникам, будущим студентам, уходящим из дома в большой мир, посвящается...
Прощание с родным краем Ушел я из дома, простившись с родными Навстречу мечте, что так долго хранил. Прощаюсь с садами, березами белыми, Прощаюсь со всем, что так нежно любил. Махнула березка рукой белокорою, И говором птичьим наполнился бор. Плеснула речушка волною веселою, Слепя белым бликом прощальный мой взор. Мысленно вижу себя я мальчишкою, Бегущим под гору навстречу заре. Родился рассвет за горою высокою, И вспыхнуло все в золотистом огне. Тепло пролилося на край мой любимый, В полях вдруг коснулось высоких хлебов. И где-то там, за чертою незримой Согрело вершины зеленых лесов. На листьях лежат и блестят изумрудами Капли холодной и чистой росы. Застыли озера волшебными блюдами, Стихли порывистых ветров басы. Мысли и сердце печалью увиты. Тут же, прощаясь, себе поклянусь: Годы пройдут, но сердце открыто, Сюда непременно однажды вернусь. |
 БЕСЫ
Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Еду, еду в чистом поле; Колокольчик дин-дин-дин. Страшно, страшно поневоле Средь неведомых равнин! «Эй, пошел, ямщик!» — «Нет мочи: Коням, барин, тяжело, Вьюга мне слипает очи, Все дороги занесло; Хоть убей, следа не видно; Сбились мы. Что делать нам! В поле бес нас водит, видно, Да кружит по сторонам. Посмотри: вон, вон играет, Дует, плюет на меня, Вон — теперь в овраг толкает Одичалого коня; Там верстою небывалой Он торчал передо мной, Там сверкнул он искрой малой И пропал во тьме пустой». Мчатся тучи, вьются тучи, Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна Сил нам нет кружиться доле; Колокольчик вдруг умолк; Кони стали… «Что там в поле?» — «Кто их знает? пень иль волк?» Вьюга злится, вьюга плачет, Кони чуткие храпят, Вот уж он далече скачет; Лишь глаза во мгле горят; Кони снова понеслися; Колокольчик дин-дин-дин… Вижу: духи собралися Средь белеющих равнин. Бесконечны, безобразны, В мутной месяца игре Закружились бесы разны, Будто листья в ноябре… Сколько их? куда их гонят? Что так жалобно поют? Домового ли хоронят, Ведьму ль замуж выдают? Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Мчатся бесы рой за роем В беспредельной вышине, Визгом жалобным и воем Надрывая сердце мне…  |
Так презрен,
по мыслям сидящего в покое, факел, приготовленный для спотыкающихся ногами. Книга Иова  Сонет — бессмертью посвященный миг, Алтарь неведомого ритуала Души, что в бренном мире воссоздала Осколок Вечности; ночной ли блик В нем отражен иль солнца жгучий лик, Свет мрамора иль черный блеск сандала, — От шпиля гордого до пьедестала Он должен быть слепительно велик. Сонет — монета, у него две грани, На лицевой свой профиль начекань, Поэт; но посвяти другую грань Любви и Жизни, требующим дани; Иль на холодной пристани речной Харону заплати оброк ночной. РОССЕТТИ  И вот он — Папа; мы несем от всей души привет, Готовы пасть к его ногам, глядим — а сети нет! Пропал смирения залог — погас небесный свет! Стоим, безмолвие храня, и не находим слов, Но, выражая общий глас, я вопросить готов: «Зачем ты, отче, спрятал сеть?» — «Так ведь закончен лов!» АЛЬФРЕД ТЕННИСОН |
под аккомпанемент дождя
Чего ты ждешь? Что кто-то позвонит
И вновь любимый голос ты услышишь? Но равнодушный телефон молчит И барабанит грустный дождь по крышам… К чему искать виновных меж людьми? Ты знаешь хорошо, что поплатился За то, что слишком долго был один, А вот с любимой быть – не научился. Ты знаешь, что надеяться смешно, Что чудо дважды в жизни не бывает… Надежда – для чего она живет И лишь с тобою вместе умирает? Порой проснется телефон, звеня, Но кто-то трубку, помолчав, положит, И кажется: два слова – «Это я…» Знакомый голос вымолвить не может… В.Озеров |
сонеты В.Озерова
1)Скажи, зачем ты встретилась в пути?
Всего лишь для того, чтоб стать потерей, Уйти, сказав бесцельное «Прости…» Тому, кто в искренность твою поверил? Скажи, зачем надежду окрылять И обещать несбыточное счастье – Лишь для того, чтоб снова все отнять И солнца луч опять сменить ненастьем? Зачем маяк над морем зажигать И берегом спасения казаться – И тут же тьмою свет сменить опять, И только в горьких снах ночных являться? Ну что ж, иди, Господь тебе судья… Но все грехи простит любовь моя! 2)Скажи, зачем ты просишь слов любви? Ее ли силу выразить словами? Что перед нею все слова мои? Они - лишь звук, что в бездну Леты канет… Слова – всего лишь оболочка чувств И пустоту порою прикрывают, А Истинность – превыше всех искусств, Ее в любви ничто не заменяет. В мои ладони руки положи И ощути тепло мое живое… Пусть время беспощадное бежит – Повсюду неразлучны мы с тобою. И до тех пор, пока жива Любовь, Кто любит – счастлив без излишних слов. |
еще немного из В.Озерова
Ты не думай – это не страх,
Просто ветер грудь холодит, Ты поверь – не в моих глазах Стынет лед затаенных обид. Ты не думай – это не боль, Просто быстрая тень крыла Птицы где-то над головой По лицу моему прошла. Просто где-то скрипнула дверь, Звук шагов растаял вдали, Просто кто-то где-то теперь На другой стороне Земли, Просто снова огонь в руках Никого не смог обогреть, Просто имя твое на губах Навсегда осталось неметь. Просто солнце зашло опять, Просто снова время пришло Новых песен слова искать, Становиться вновь на крыло… *** Мне бы завтра утром не проснуться, Чтобы не увидеть новый день, Или птицей черной обернуться, Иль растаять, как ночная тень… Только даже если стану птицей, Где бы эта птица ни была – Вспомнишь имя – птица возвратится, Над тобой раскинет два крыла. Только знаю: даже после смерти, Если вспомнишь о моей любви – Я вернусь – дождем июльским, ветром – Чтобы целовать глаза твои. Даже если я как тень растаю – Только вспомни, имя назови – Я вернусь – весною, птичьей стаей – Нежность нерастраченной любви. Но не бойся – я смогу проснуться, Не растаю в синей вышине… Знаю: ты уйдешь, не обернувшись, Никогда не вспомнишь обо мне… |
В.Озеров Переулки
Как хорошо, когда настигнет боль, Укрыться в лабиринте переулков, Где в тишине над сонной мостовой Шаги прохожих одиноких гулки. Брести, не выбирая, наугад, Средь пожилых домов и новых зданий, Стараясь только не пересекать Маршруты не забывшихся свиданий. Фасады и ворота изучать, Котам ленивым вслед свистеть тихонько, И вдруг в окне раскрытом увидать Над книгой замеревшую девчонку. Всего лишь миг, как-будто взмах крыла – И в памяти навеки остается Завороженный тайной книги взгляд И локон, что над родинкою вьется. И навсегда останется с тобой Загадкою, задачей без решенья – Что стало в жизни с девочкою той, Которую ты видел лишь мгновенье?… |
Озеров Два волшебника
Жил на свете злой волшебник –
Он большим специалистом Был по части самых черных, Отвратительных чудес, И за это был известен Всем направо и налево, И никто не сомневался – Он на самом деле есть. А другой был – очень добрый, Удивительный Волшебник, Но никто в него не верил И чудес его не ждал. Оттого-то был он грустным – Очень грустно быть ненужным – И под маской-невидимкой Он лицо свое скрывал. Но однажды вдруг случилось, Что нашлось на белом свете Чье-то сердце озорное, Что поверило в него – И тогда зажег Волшебник Огонек в своих ладонях, И зимою снег растаял, И повеяло весной. Все ужасно удивились – Разве может быть такое, Чтоб зимой раскрылись почки, В небе радуга зажглась?! А Волшебник улыбнулся: Это очень, очень просто – Если только это нужно Хоть кому-нибудь из вас!… |
О чём вздохнёт в саду сирень
Услышишь в тишине живой,
о чём вздохнёт в саду сирень, как ветер, пёс сторожевой, вспугнёт берёзовую тень. Застынешь у окна босой и жаль ушедшее до слёз, а месяц с золотой косой пришёл на луг цветущих звёзд. Не сетуй - даже не прилёг и не разобрана постель, залётный белый мотылёк поднял на памяти метель. Со мной не сумрак карауль, а ночь и эту благодать... оставит навсегда июль что у души нельзя отнять. Валерий Мазманян |
лирика
Время лиловых туманов сирени
Время лиловых туманов сирени, смеха, улыбок и откровений, синих ночей и метелей акаций, время, в котором нельзя нам остаться. Звёзды слетятся к окну мотыльками, если захочешь, лови их руками, солнечный день или пасмурный вечер - радость такой же осталась при встрече. Пух одуванчиков с бабочкой кружит, яблони цвет льдинкой плавает в луже, время - река без истока и устья, дважды войдёшь - не расстанешься с грустью. Следом за зноем - шумные грозы, ангелы трав - голубые стрекозы... время, которое ловим мы снами, знает, что будет по осени с нами. Валерий Мазманян |
И все слова уже некстати
Помянем лето грустной нотой,
прощанье - не всегда конец, на землю ляжет позолотой узор берёзовых сердец. И россыпью у окон звёзды, и ночь, и ты - мне - божий дар, и в полумрак стекает бронзой с плеча красивого загар. И облако, как парус лодки, растает утром в синеве, лист клёна крупным самородком мерцает в скошенной траве. И все слова уже некстати, что ты - миг счастья во плоти... жаль, золота листвы не хватит к тебе дорогу оплатить. Валерий Мазманян |
А время сквозь тебя течёт
Сверни с дороги в сквер пустой,
остановись и просто слушай, как в сумрак золотой листвой летят берёзовые души. Погожих дней наперечёт, похоже, осень будет ранней, а время сквозь тебя течёт, смывая пласт воспоминаний. Цветущий луг, гудящий шмель под шум метели будут сниться, журавль - за тридевять земель, с тобой останется синица. Опавший лист стремится в высь, надеясь, птичьи стаи примут... пора домой - там заждались попутчики в большую зиму. Валерий Мазманян |
Золотят дорожки ивы
Отгудел пчелиный улей,
журавлям пора за море, синеву хранит июля увядающий цикорий. Отцветая, мальвы бредят об ушедшем тёплом лете, у берёзы горстку меди отобрал бродяга-ветер. Золотят дорожки ивы, и погожий вечер в радость, на прощание красивым пожелал остаться август. Ты не верь, что осень судит, что не выбраться из круга... паутинки наших судеб зацепились друг за друга. Валерий Мазманян |
Большие родинки проталин целует солнце поутру
На клёны глянешь - одни мощи,
но сумрак уступает дню, и ждут берёзовые рощи свою грачиную родню. Худой сугроб уткнулся в землю, лоскутья туч на тополях, воркует голубь, тени дремлют на белых мятых простынях. Словам пустым узнали цену, и кто - чужак, и кто - родной, и бьётся голубая вена ручья под коркой ледяной. Снега, невзгоды - не пропали и устояли на ветру... большие родинки проталин целует солнце поутру. Валерий Мазманян |
Плечи кутает калина в красный с бахромой платочек
Тонет месяца кораблик
в море синего рассвета, стуком падающих яблок август дни считает лета. Жизнь казалась длинной-длинной, осень не даёт отсрочек, плечи кутает калина в красный с бахромой платочек. Не сегодня - завтра морось, медь осин возьмём, как милость, на висках не белый волос - паутинка зацепилась. В палых листьях память солнца замерцает старой бронзой... в унисон с ветрами бьётся сердце жёлтое берёзы. Валерий Мазманян |
Всемирный день поэзии
Издревле сладостный союз
Поэтов меж собой связует: Они жрецы единых муз; Единый пламень их волнует; Друг другу чужды по судьбе, Они родня по вдохновенью. Клянусь Овидиевой тенью! А.С. Пушкин  Искра, воспламеняющая пламя поэтики - умопомрачение. Без него поэт - мастер. Умопомрачение не сумасшествие, это «инспирэйшн» - вдохновение, определенное Платоном как «святое безумие». От поэта к царям (август 1856, Москва)Не бойтесь нас, цари земные: Не страшен искренний поэт, Когда порой в дела мирские Он вносит божьей правды свет. Во имя правды этой вечной Он за судьбой людей следит; И не корысть, а пыл сердечный Его устами говорит. Он не завистник: не трепещет Вражда в груди, в душе его; Лишь слабых ради в сильных мещет Он стрелы слова своего!.. Cкрытый текст - Но бойтесь всех подобострастных, Кто лижут, ластятся, ползут… Они вас, бедных, самовластных, И проведут, и продадут! Они поссорят вас с народом, Его любовь к вам охладят И неминуемым исходом Пред вами нас же обвинят! Евдокия Ростопчина  |
Генри Логнфелло
 Mezzo Cammin Прошло полжизни; стерся даже след Минувших дней. Где юный жар стремленья Из рифм, из песен, полных вдохновенья, Дворец воздвигнуть для грядущих лет? Виной не праздность, не любовь, о нет! Не беспокойной страсти наслажденья, Но горести едва ль не от рожденья, Чреда забот убийственных и бед. И с полгоры я вижу под собою Все прошлое, весь этот темный ад,— В дымах, в огнях мой город, скрытый мглою, Где стоны, плач и никаких отрад И на ветру осеннем, надо мною С вершин гремящий Смерти водопад. |
Поэтический архив. Из нового.
Несмотря на.. очень непростое время в реале и тревожные события в мире, я поздравляю всех коллег-поэтов с Днём поэзии!
Праздник есть праздник.  Коллаж мой авторский, как и стихотворение. skillerr ПИСЬМА Есть письма матерей, Есть матерные письма, Есть письма про царей Сквозь пропаганды призму. Есть письма про любовь, Есть письма про штрафбаты, Про то, как льётся кровь, Как брат идёт на брата. Есть письма про парад, Есть письма про награды, А есть про автомат, Про "Стингеры" и "Грады". Есть письма о годах, Не прожитых ребёнком, Про страх, а иногда Бывают с похоронкой. Про терни и полынь, Про кактусы и розы, Про мёртвый зной пустынь, Про ливни и про грозы. От неба с синевой, От рек, лесов и пастбищ Есть письма. А порой Есть письма даже с кладбищ. Есть письма про успех, Есть про мечты и грёзы, Есть те, в которых смех, А есть, в которых слёзы. Есть письма про войну, Про свет небесной выси, Про мрак есть и про тьму, Есть много разных писем. 5 марта 2022 г. © Дмитрий Артемьев (skillerr), 2022  |
Поэтический архив. 2019 год.
 Коллаж мой авторский, как и стихотворение. Диалоги телефонных разговоров в коллаже по сути даже не придумывал, а просто взял из жизни практически слово в слово. skillerr ПАМЯТЬ Люди звонят, люди зовут, Люди так часто мозги <клюют>, ) И просто звонят узнать как дела, Хоть времени <целая туча> прошла. ) Память сильна, память крепка, Она глубока, как большая река. Память сильна, она навсегда, Люди-то помнят, что было тогда. Память крепка, память сильна, В людях остались зачатки добра, И память лучами их в нас согревает, От зимнего сна по весне пробуждает. Время беспамятства, время потерь. Есть память злая – закрытая дверь. Есть те, кто не помнит, и те, кто не жил, И кто, чтоб их помнили, не заслужил. Есть те, о ком страшно порой вспоминать, И те, кого просто устали все ждать, Кто сам отвернулся. Таких мы забудем И больше о них вспоминать мы не будем. Есть те, о ком память так больно нас жжёт – Поэтому их никто и не ждёт. Есть те, кто плевал, есть те, кто зевал, Есть те, кто на праздник к себе не позвал. Есть те, кто когда-то о нас вытер ноги, Есть те, с кем уж слишком разнятся дороги, И кто о себе не желает напомнить, И те, о ком попросту нечего вспомнить. И даже есть те, кого мы ненавидим, Кто тайно вредит нам, хоть мы и не видим, Кто в жизни всегда оставлял чёрный след, Чья желчь разъедает спустя столько лет. Их тоже забудем, и в ад им дорога, Но их, слава богу, не так уж и много. А больше лишь тех, кого любят и ждут, И помнят, и верят. Звонят и зовут. :) Лето 2019 г. © Дмитрий Артемьев (skillerr), 2019  Коллаж мой авторский, как и стихотворение. Диалоги телефонных разговоров в коллаже по сути так же взяты из жизни. |
 Повеса Март Март изменял направо и налево, Светясь улыбкой грешной и хмельной - Ночами спал со снежной королевой, А днем гулял с распутною весной. Вадим Осипов. |
In vino veritas Цитата:
Вино и поэзия идут рука об руку на протяжении веков. Не будем сейчас углубляться в естественнонаучные причины этого явления, а предоставим слово самим поэтам. В бутылках в поздний час душа вина запела: "В темнице из стекла меня сдавил сургуч, Но песнь моя звучит и ввысь несется смело; В ней обездоленным привет и теплый луч!" Как видим, Бодлер даже считал, что поэзия - это душа вина.  Сила вина несказанна: она и умнейшего громко Петь, и безмерно смеяться, и даже плясать заставляет; Часто внушает и слово такое, которое лучше б Было сберечь про себя. Гомер тут несколько двусмысленен ) Вино - наш друг, но в нем живет коварство: Пьешь много - яд, немного пьешь - лекарство. Не причиняй себе излишеством вреда, Пей в меру - и продлится жизни царство. Авиценна похоже на Омара Хайяма (1048-1113), но у Авиценны (980-1037) приоритет. Не будь столь любо Небесам вино — Там не было бы Винного созвездья, Не будь Земле столь сладостно оно — Нам Винный не был бы родник известен. Вино приятно Небу и Земле, Так перед Небом этот грех не страшен. Ты святость обретешь навеселе, Ты мудрость обретешь от доброй чаши. А раз уж, выпив, ты и мудр, и свят, — Зачем же улетать нам к горним сяням? Три чаши отворят широкий Тракт, Большой черпак — мы вновь Природой станем. И если ты сей вкус вина прозрел — Храни секрет от тех, кто протрезвел. У Бо Ли (VIII в. н.э.) тоже приоритет перед Омаром Хайямом. Скорей приди, исполненная чар, Развей печаль, вдохни сердечный жар! Налей кувшин вина, пока в кувшины Наш прах еще не превратил гончар. Да пребудет вино неразлучно с тобой! Пей с любою подругой из чаши любой Виноградную кровь, ибо в черную глину Превращает людей небосвод голубой. У Омара Хайяма еще много такого, но вы и сами это знаете )  Нальем, друзья, пусть каждый пьет! Прогоним скучный рой забот, Он губит радость, жизнь и силу. Нальем! Пускай нас валит хмель! Поверьте, пьяным лечь в постель Верней, чем трезвым лечь в могилу! Пьер де Ронсар Роскошный подберу я к пиршеству сервиз. Ковши из золота, серебряные чаши, Тебе же выберу бокал ценней и краше – Венецианского прозрачного стекла, Где винная струя чиста, крепка, светла, И пьется медленней, сознанья не туманя, И медленней пьянит, и учит воздержанью. Гете Наполняйте стаканы! Не правда ль, друзья, Веселей никогда не кипела струя! Пьем до дна – кто не пьет? Если сердце полно, Без отравы веселье дарит лишь вино. Байрон  Ну, а Пушкин, как известно, это наше все, поэтому он также и наш Омар Хайям: А ты, вино, осенней стужи друг, Пролей мне в грудь отрадное похмелье, Минутное забвенье горьких мук. Но ты, Бордо, подобен другу, Который, в горе и беде, Товарищ завсегда, везде, Готов вам оказать услугу Иль тихий разделить досуг. Да здравствует Бордо, Наш друг! Бог веселый винограда Позволяет нам три чаши Выпивать в пиру вечернем. Первую во имя граций, Обнаженных и стыдливых, Посвящается вторая Краснощекому здоровью, Третья дружбе многолетней... *Это не просто игра слов, тут глубокая семантика. inspiration: c. 1300, immediate influence of God ... (see spirit ). https://www.etymonline.com/word/inspiration spirit: ... From late 14c. in alchemy as "volatile substance; distillate;" from c. 1500 as "substance capable of uniting the fixed and the volatile elements of the philosopher's stone." Hence spirits "volatile substance;" sense narrowed to "strong alcoholic liquor." https://www.etymonline.com/word/spir...line_v_ 24031 . |
 Роберт Бёрнс Песня Я - лишь поэт. Не ценит свет Моей струны веселой. Но мне пример - слепой Гомер: За нами вьются пчелы. И то сказать. И так сказать. И даже больше вдвое. Одна уйдет, женюсь опять. Жена всегда со мною. Я не был у Кастальских вод, Не видел муз воочию, Но здесь из бочки пена бьет - И все такое прочее! Я пью за круг моих подруг, Служу им дни и ночи я. Порочить плоть, что дал господь, - Великий грех и прочее. Одну люблю и с ней делю Постель и хмель и прочее, А много ль дней мы будем с ней, Об этом не пророчу я. За женский пол! Вино на стол! Сегодня всех я потчую. За нежный пол, лукавый пол И все такое прочее!.. |
| Часовой пояс GMT +3, время: 04:15. |
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2025, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co